Este mundo
se rompe en pedazos;
pedazos de miseria,
de llanto, de pueblos
desgarrados y mutilados.
El hombre está maldito;
la humanidad
se ha maldecido
a sí misma,
se ha encerrado
en una ratonera
sin salida.
La guerra
es una partida de ajedrez
con peones desechables,
daños colaterales;
la deshumanización
ha inundado
la conciencia colectiva.
Cuando llegues al final
de la escaleras
no olvides mirar hacia abajo.
No dejes de recordar
los escalones que has subido,
los peldaños rotos,
los descansos
para tomar aliento.
Cuando llegues al final
y observes el camino recorrido
no olvides tus primeros pasos,
los tropiezos, el entusiasmo
del progreso.
Cuando llegues al final
de la escalera
y mires hacia atrás
recuerda que eres
el mejor narrador
de tu propia historia.
La areola de mi pecho
resplandece y se contrae
sorprendida en su intimidad.
Mirando al frente se estremece
temblando como un flan
recién servido en el plato.
Cambia de color
al sentirse observada
derramando la leche
que brota del pezón
y surca el vientre
hasta encontrar refugio
en el ombligo.
La areola de mi pecho
crece y se agranda
expandiéndose sin límites
como la vida recién creada.
Frágil,
envuelta en llamas
así despierta María
cada mañana.
Le pesan los pies,
le sobran los años;
cien veces consumida,
cien veces renacida.
Le pesa la mecha
todavía viva
de una vela
que se apaga
a su pesar
convirtiendo en cicatrices
los años, cien años
habitando un cuerpo
cansado de la costumbre
y los recuerdos
que pesan casi más
que los años.
María se peina las arrugas
frente al espejo
reconociendo un rostro lejano
que le devuelve una sonrisa
limpia, a esa mujer
de cabello blanco
que vive al otro lado.
Tulipanes azules en el paraíso;
los ángeles custodian su exótica belleza.
Los mortales desean entrar
en el cielo solo para observar
la gloria de su presencia.
Tulipanes azules en el paraíso,
milagro puro y divino.
Quisiera alcanzar el edén
y pedir permiso a los arcángeles
para que mis sentidos
queden empapados con su esencia.
Tulipanes azules,
regalo sagrado del paraíso.
En la calle
veo los cuerpos flotantes
de los viandantes.
Tristes, lánguidos,
atenazados por la duda
y el miedo desbocado,
caminan vacíos de sueños
con el corazón arrancado,
hecho harapos
y piedras en los zapatos.
Conectarse con el otro,
empatizar con su dolor,
es un pecado
castigado con el destierro.
He viajado al inframundo
y debo decir que es un espacio singular,
lo sé porque lo frecuento a menudo.
Tantas caras conocidas
que no esperaba encontrar,
me saludan sonrientes
y luego me atacan sin piedad.
diablillos de toda clase
juegan con mis deseos
convirtiéndolos en trampas
donde atraída por el brillo
de una ilusión no satisfecha
me dejo atrapar
y cuando descubro la verdad
ya es tarde; no puedo escapar
y como en un bucle interminable
todo vuelve a empezar.
Como hubiese deseado que la vida
fuera menos turbulenta, un poco más tierna,
menos complicada, pero con una chispa
de revolución en su interior.
Como hubiese deseado
poseer un poder infinito
para abrir y cerrar a mi antojo
las puertas del espacio
y el tiempo.
Pero soy humana,
irremediablemente mortal,
diminuta como un guisante
y para colmo de males
no poseo nada de valor
solo este día
que pronto se acaba.
Se secaron todas las lágrimas
vertidas sobre los tejados
de colores.
El cielo
ha dejado de llorar;
el luto
se ha prolongado demasiado
y la calle no volverá
a ser la misma.
Ahora las casas
deben volver a brillar
como antes del diluvio,
cuando el cielo
no vertía su pena
sobre nosotros.
Sentados sobre los tejados
parecemos miniaturas
en una maqueta de juguete,
pero ya es hora de volver
a nuestro tamaño real;
los tejados están secos
y en la calle
la vida vuelve a vibrar.
Un desfiladero de almas
sin nombre ni hogar,
todas se conducen igual.
Un abrevadero de penas
para las reuniones de los martes,
los desterrados
también quieren su lugar.
Unas palabras de consuelo,
algo reconfortante
para calmar la tempestad
del alma
pero también la del cuerpo.
La inquietud
no deja de hacer ruido,
por mucho que trates
de acallarla
traspasa el alma
dejándola desgastada,
forzándola al destierro.
El miedo
se ríe de mí,
me ata los pies
con grilletes de oro.
El miedo
se mofa de mis pensamientos;
ahoga mis sueños, los deforma,
los pervierte; es un ladrón
sin sentimientos.
El miedo
es un animal voraz
en busca de alimento
y si lo sacias
ruge hasta lo más hondo
de tus tripas.
A veces hay que jugar
con los miedos;
yo con mi miedo juego
como quien juega
al veo-veo.
Cuando me canso de jugar
le doy la espalda,
lo ignoro deliberadamente,
y al mirar hacia atrás
compruebo que se ha ido
llevándose esos secretos
que solo él y yo conocemos.
Masas serviles
de seres grotescos
moldeados como barro.
Bailan los títeres
de un lado a otro del escenario
según la canción que les toquen.
Sonámbulos,
hipnotizados por una voz
que les marca el ritmo,
se dirigen como autómatas
hacia la meta definida
guiados por quienes
mueven sus hilos.
La vida es un producto
de consumo rápido
digerida a toda prisa
sin tiempo para saborearla.
Salimos propulsados
del útero materno
como cohetes
despegando en dirección
hacia un planeta extraño.
Primero somo niños
que juegan despreocupados,
pero la exigencia de la vida artificial
se nos va dejando clara
y al llegar a adultos
todos seguimos la secuencia
corriendo como ratones
en una rueda.
Triunfo-fracaso,
éxito- consumo,
muerte social.
Y sino lo soportamos
borramos nuestro rastro
o morimos infartados.
Falleció una mañana de diciembre
con las cejas cubiertas de nieve;
una mano sobre el pecho
vestido de terciopelo
y la otra acaricida
por su carcelero.
Una mira compasiva,
tierna, casi condescendiente
recorrió su rostro severo
como un padre
que observa desde la distancia
la caída de su hijo
y espera con paciencia
que se levante de nuevo.
Cubrió su cuerpo solemne
con una sábana gruesa
para que no sintiera
el frío de la muerte
en sus costillas;
acompañándole
hasta el último suspiro,
sosteniéndole
en la más difícil
de sus partidas.
Su cuerpo rígido
le pareció una escultura cincelada
de autor desconocido;
la palidez de su piel
semejante a una gracia de Rubens
y en sus ojos vacíos
todavía pudo sentir
el dolor del abandono
y el eco
ensordecedor de sus reproches.
Una mañana de diciembre
en la soledad
del mausoleo familiar
se despidió el preso
de su fiel carcelero.
El mirlo
vuela espantado,
su plumaje ha cambiado
ya no es blanco ni negro
se ha teñido
de un rojo encarnado.
No encuentra consuelo
en el nido vacío;
lo han apartado,
no puede volar con los demás;
ya no pertenece a ningún lugar.
Asustado, confundido,
emprende el vuelo en solitario;
quizás mas allá de los bosques
que le han visto nacer
encuentre un nuevo hogar.
Arroja mi cuerpo
en el sendero de los desesperados;
ultraja mi alma
con lágrimas de cebolla;
oscurece mi mente
hecha de pensamientos
de piedras viejas
y ausentes
con los presagios
de tu mente hechicero malévolo.
Antes de la hora final
permite que me bañe en los efluvios
que desprende tu estela
al pasar frente a las puertas
de mis ojos,
inundados de la tormenta
que me causa tu fingida indiferencia.
Nunca fui amada,
nadie menciona mi nombre en sus recuerdos
ni siquiera un extraño
con el que engendre un hijo.
Nunca fui deseada lo suficiente,
nunca fui suficiente para nadie
ni siquiera para mí misma.
No he sido hermosa,
solo una mujer común, simple,
sin nada especial que me haga diferente.
Ni brillante,
ni demasiado inteligente,
torpe muchas veces, callada también,
defectuosa por momentos,
sin habilidades extraordinarias
ni mucho éxito en lo social.
Sólo he sido una mujer corriente
anclada al deseo de ser amada
aunque solo fuera una vez.
No llores más mi amor,
tus lágrimas se cuelan en mis oídos
resonando como cañones.
No llores más mi amor
que tus lágrimas forman cascadas
infinitas, cristalinas,
inmensas como el amor
que yo siento por ti.
No llores más mi amor
recuerda el refugio
donde en las noches de Enero
nos reuníamos tu y yo
para amarnos
en el colchón viejo
de una casa deshabitada,
y sin calefacción.
Enfoca la lente
en el centro del mundo
buscando el nexo de unión
entre dos pequeños puntos.
Tan diminutos
e insignificantes
se nos ve a lo lejos
que parecemos manchas
salpicadas en un espejo.
Expande el objetivo,
agranda nuestros cuerpos
hasta que la ciudad
en sus últimas luces
nos vea engrandecernos.
Así es la vida
un alfiler punzante
que te atraviesa
en un instante
y provoca una fugaz
sensación de placer y dolor;
un chasquido, destellos
que se evaporan ante tus ojos.
La vida no espera,
se consume
sin saberlo
a cada paso.
