La nada. El vacío.
Un agujero
en el estómago.
El arco. Las flechas.
Todo apunta en mi dirección.
Confusión. Realidad alterada.
Pensamientos caóticos
golpean mi cabeza.
Final del trayecto.
Un ente acabado.
Un tren que descarrila
antes de llegar a la estación.
Me cubro con una máscara
la cara cubierta de alfileres,
yo misma me los prendí,
en los puntos donde más duele.
El dolor que arrastro
lo soporto por propia voluntad.
Nadie me impuso penitencia,
ni recibí castigo alguno
excepto el de mi conciencia.
Es una máscara perpetua,
que oculta mis secretos
y vergüenzas,
por cada alfiler una afrenta
y una pena que llevar a cuestas.
La máscara me refugia del mundo,
de las miradas ajenas;
es una coraza segura
donde ocultar mis miserias.
La madrugada. Silencio
y oscuridad se mezclan
por todo los rincones del hogar.
Nada perturba la calma,
todos duermen menos yo.
Pasos descalzos sobre la alfombra,
el insomnio se hace fuerte
y el hambre aprieta.
La cocina a las cinco de la mañana
parece otra, sentada en la silla
me quedo dormida.
Por momentos me despierto,
tengo los labios secos
y la boca me sabe a galletas y chocolate.
A solas la noche y yo,
esperando en la cocina
a que llegue el amanecer.
¿Cómo nos sentimos
ante la desgracia del otro?,
¿nos causa indiferencia
el dolor ajeno?
Podemos ignorar el miedo,
el hambre, la desesperación,
también vendarnos los ojos
y caminar por la calle
ignorando al que duerme
al raso en cualquier portal.
Podemos adormecer
la empatía
y abrazar la frialdad
como parte de nuestro proceder.
¿Pero cual será el precio a pagar?
Bajo la sombra de un naranjo
me tumbé una tarde de verano,
con mis chanclas violetas
y mi vestido de los domingos.
Cerré los ojos y agudicé el oído
para sentir el lenguaje de la naturaleza
serpenteando por mis piernas.
Del árbol cayó una naranja madura
para darme de comer,
al exprimirla su zumo corrió como río por mis labios volviendo
anaranjados los volantes de mi vestido
y humedeciendo mis rodillas.
Bajo la sombra del naranjo
aquella cálida tarde me tumbé,
para abrazar la hierba
y dormir sobre ella hasta el atardecer.
El llanto,
turbio y agitado
suena como eco
en las paredes de la casa
del viejo Pancracio.
Hombre sabio
y desdentado
con sonrisa liviana
y traje de harapos.
Tumbado en la cama
escucha los pasos
atropellados, las balas,
las salpicaduras
de la muerte
que pintan las ventanas,
el quejido de los que caen,
las súplicas
amortiguadas por la bayoneta
y la mente atormentada
del inocente
que encuentra su escondite
bajo la cama.
