Las orugas no mienten,
rudas escaladoras
se meten entre mis dientes.
Les doy jarabe de aguardiente
entre semana
y un vestido verde limón
para que vengan a verme.
Las orugas no saben bailar,
cuando suena alto el gramófono
se echan a suspirar.
Al llegar la noche tienen frío,
muy comedida las tapo
con una mantita tejida
con un ovillo verde olivo.
Las orugas duermen
en una caja de cerillas,
su sueño liviano
despierta a los ratones
que viven en el armario.
Como hubiese deseado que la vida
fuera menos turbulenta, un poco más tierna,
menos complicada, pero con una chispa
de revolución en su interior.
Como hubiese deseado
poseer un poder infinito
para abrir y cerrar a mi antojo
las puertas del espacio
y el tiempo.
Pero soy humana,
irremediablemente mortal,
diminuta como un guisante
y para colmo de males
no poseo nada de valor
solo este día
que pronto se acaba.
Nuestros ojos
se acostumbran
a la barbarie,
a las balas cruzadas,
al campo de batalla.
Espectadores pasivos
de guerras televisadas
como quien ve un telefilm
en una tarde de domingo.
Normalizamos la tragedia,
se ve muy distinta
desde la comodidad
de nuestro hogar.
Habitantes
del primer mundo,
depositarios de un sillón
con vistas al horror
más nauseabundo.
Y allí nos quedamos
con la retina quemada
de tanto mirar
y el corazón encogido
sin poder hacer nada
como espectadores
de un mundo brutal
que se rompe en pedazos.
