Nunca se ha perdido nada
donde encontramos nuevas batallas
para librar con entusiasmo.
Recuperemos las viejas consignas,
las condenadas al olvido
e inventemos otras nuevas
acordes con los nuevos tiempos
del individuo renacido.
Sanemos las viejas heridas
que todavía sangran
bajo cada continente
y en cada corazón;
en el corazón del viejo, del niño,
del soldado herido y de los pueblos
agraviados bajo el peso de la historia.
Tormenta de estrellas;
fugaces roces de locura
surcan esta noche
los cielos de oriente.
Germinan las rosas
en el desierto,
rosas rojas
en las arenas
del desierto
de oriente.
¿Quién las ha visto nacer?
El cielo las ilumina
con el brillo de las estrellas;
fugaces roces de locura
riegan esta noche
las rosas rojas
del desierto de oriente.
Frágil,
envuelta en llamas
así despierta María
cada mañana.
Le pesan los pies,
le sobran los años;
cien veces consumida,
cien veces renacida.
Le pesa la mecha
todavía viva
de una vela
que se apaga
a su pesar
convirtiendo en cicatrices
los años, cien años
habitando un cuerpo
cansado de la costumbre
y los recuerdos
que pesan casi más
que los años.
María se peina las arrugas
frente al espejo
reconociendo un rostro lejano
que le devuelve una sonrisa
limpia, a esa mujer
de cabello blanco
que vive al otro lado.
No llores, no te estremezcas;
ya vienen, se acercan cada vez
más próximos; casi puedo
sentir su aliento.
No palidezcas, no te hundas;
anula a ese ser frágil
que quiere emerger
desde lo más profundo.
No te muestres ante ellos,
no sonrías, permanece inmóvil
y fría, incluso si sientes la espada
de Damocles pendiendo sobre tu cabeza
Las orugas no mienten,
rudas escaladoras
se meten entre mis dientes.
Les doy jarabe de aguardiente
entre semana
y un vestido verde limón
para que vengan a verme.
Las orugas no saben bailar,
cuando suena alto el gramófono
se echan a suspirar.
Al llegar la noche tienen frío,
muy comedida las tapo
con una mantita tejida
con un ovillo verde olivo.
Las orugas duermen
en una caja de cerillas,
su sueño liviano
despierta a los ratones
que viven en el armario.
Ella, sucia y helada.
Indómita palabra predecible
frente a los demás.
Ella, bañada en el hollín
del mundo, con la mugre
de su vestido
dibujando caminos
en sus piernas.
Ella, loba parida
en un campo de mayo
con el seno rajado,
brotando de él
la leche derramada.
Ella, brillante
enemiga de sí misma,
traidora a sus principios,
a veces compasiva
y a veces villana.
Roza el cielo de mi boca
una cereza que te pertenece.
Cientos de veces
rezo para que la encuentres.
Cientos de veces sueño
imaginando a tu dulce aliento
alcanzar el cenit
cuando se encuentra con el mio,
mientras la cereza reza
para que nuestros labios
encendidos la acaricien.
En el barro me sumergí
para escapar de esas jaurías
bravas, burlonas,
enemigas con bocas deformadas.
Camuflada
con mi nueva piel
salí caminando ligera
como quien navega
en un barco de papel.
Somos invisibles para el mundo,
puede que eso sea una ventaja.
Odiadas por un público selecto
que elige la tortura en el menú del día
para satisfacer uno o dos deseos.
Guardianas dementes
sin senos ni vientre.
Voces del pasado
nos recuerdan nuestra lucha
a través de su legado.
No somos fantasmas,
estamos presentes;
el futuro nos pertenece.
Todos batallamos
con un gigante
en nuestro interior.
No alimentemos
su ego con venganza
ni palabras encendidas.
La compasión
puede aplacar su rabia,
mitigar su miedo
y calmar su corazón
transformándolo
de fiero a manso.
Las batallas silenciosas
que libramos a ciegas
en islas abandonadas,
provocan tormentas
que solo el paso del tiempo
puede apaciguar.
Las casas vacías
no saben llorar.
Mis dientes se queman
aunque el fuego
está apagado.
Aristas. Heridas
sin nombre
en las paredes
del hogar.
Siempre supe
que te encontrabas
fuera de los márgenes.
Desdibujada,
pero grande como un elefante.
Creciendo juntas,
creciendo desiguales;
¿cómo iba yo a saber
donde crecen
los corazones sanos
si el mío se crió
entre espinas y alambres
que arañaban como gatos?
Y sin embargo
encontré el tuyo
y lo tomé para mí,
porque los corazones
de hojalata
se atraen entre ellos.
Una vez soñé que existías,
te di forma y nombre,
decoré las estancias minuciosamente
esperando tu llegada.
Limpie hasta los rincones
más recónditos de la casa
para que al llegar, el desorden
no te encontrase.
No quise dejar ningún detalle
al azar; durante años
dediqué cada minuto
de mi tiempo
a la planificación
del hogar deseado
para ti.
Todo debía ser perfecto;
la luz más cálida
y agradable, los muebles exquisitos,
el entorno más bello;
todo estaba a punto
para tu llegada, tan deseada,
que cualquier otra cosa perdía importancia.
Cerré los ojos ansiosa,
imaginándote
y al abrirlos de nuevo,
ahí estábamos solos
mi sueño y yo.
Párpados blancos;
corazón de invierno
estremecido por el viento.
Somos semillas
del futuro,
arquitectos
de sueños incumplidos.
Los dioses del crepúsculo
nos dan la espalda,
estamos muertos
y no sabemos nada.
En soledad ardemos;
en soledad nos vamos;
en soledad amamos
a quienes con un velo
se cubren enteros
para no ver nuestros rostros.
Los que amamos
perdemos el rostro,
no nos importa pagar el precio;
ver expuesta nuestra desnudez
ante un enjambre de ojos expectantes
que nos miran con la euforia propia
del amor que comienza;
un amor ardiente,
un amor amante
en la intimidad
de su amada soledad.
Montañas de miseria,
hombres sedientos
bebiendo las lágrimas
derramadas por la muerte
de las aguas.
Un lecho de deshechos
que nadie quiere
es la cama de sus sueños
y pesadillas.
Al otro lado
vive la opulencia ignorante;
el mundo afortunado,
conforme con la venda
que le cubre los ojos.
Borracho de discursos
bañados de autocomplacencia,
camina cada mañana
sobre un tablero de ajedrez ,
disfrazado como un peón más
del engranaje
de la decadencia humana
que parte al mundo en dos.
¿De qué hablan los muertos
sentados en la ladera del río?
Uno habla de la barca
en la que navegó,
"Santa Delfina" se llamaba,
como una novia de su juventud
y se le inflama el alma
al recordar aquel amor.
Los demás asienten
imaginando la suerte
del finado que amó
y fue correspondido.
Los muertos
sentados en la ladera
del río, se ríen de la suerte
de los vivos
que nunca fueron amados
ni se les dio por amar.
Esos muertos amaron,
al menos fueron afortunados.
Dolor,
calor,
fuego en los pétalos.
Dolor, quema la raíz
de norte a sur
y se propaga como una enfermedad
rápida y furiosa,
teñida de rencor.
Dolor,
destrucción;
solo quedan cenizas
en la ciudad de las violetas.
El olor de la muerte
cubre los campos
donde una vez
cantaron las flores.
Después de la muerte
estás tú, esperándome
impaciente
con los labios abiertos.
Cuando cierre los ojos
para siempre
lo haré feliz
sabiendo que mis labios
se encontrarán con los tuyos
en el mundo de los muertos.
Cuando todos me hayan llorado
cerrad la puerta, el océano
de lágrimas puede desbordarse
inundando la casa.
No elegí el día perfecto
para el ocaso; los días
imperfectos tienen algo especial:
un recuerdo
siempre presente,
la querencia
por la nostalgia,
errores cometidos
una y otra vez,
la somnolencia
de los días grises.
Todo lo imprevisible
sucede en los días imperfectos,
incluso el último adiós.
