" El mundo de Gomoluta"

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sábado, 1 de febrero de 2025

EL TRASTERO

Las casas viejas,

los muebles envejecidos

con olor a cuero

e incienso, todo cubierto

por sábanas de la infancia,

las mismas

con las que jugábamos

a construir cabañas.

Las fotos centenarias

de nuestros ancestros

apiladas en latas de galletas;

la brújula que utilizábamos

en nuestros viajes por el mundo

volando en una caja de cartón

escondida en el fondo de un armario.

Las colecciones de libros

formando torres fortificadas,

las enciclopedias escolares

con dibujos de monigotes

en su interior y las hojas

de olores que intercambiábamos

en el patio del colegio.

Un universo complejo

inundado por la nostalgia,

donde resuena el eco

de viejas batallas libradas

entre muñecas de trapo

y soldados de plástico

con espadas de madera.





miércoles, 18 de diciembre de 2024

SEPTIEMBRE

Fue en septiembre,

como todos los años

las cartas

llegaron con retraso.

El remitente:

un hombre paciente

de barbas alargadas,

blancas y espesas,

manos arrugadas

y un mohín

en la comisura de la boca.

En su mirada

se reflejaban bosques

poblados de castaños;

otoños luminosos

con el traje recién lavado

de los domingos,

esperando al pie

de las escaleras

de la casona vieja

de doña amparo

una carta

del amor añorado

desde la infancia.

Como todos los años

guardó la respuesta

en el bolsillo de su chaqueta

imaginando las palabras tiernas

de un amor cultivado con mimo

en su memoria.



sábado, 12 de octubre de 2024

EL VERANO DEL MIEDO

En el verano del miedo,

exhausta y aturdida,

perdí la esperanza

y la llave de la vida.

Mis enemigos 

me atacaron sin piedad,

derribaron las barreras

que protegían mi ciudad.

Indefensa, rota 

por las embestidas,

quise cerrar los muros

que me protegían,

pero éstos reventaron

por la presión 

y todo mi cuerpo 

estalló en mil pedazos

esparcidos por el aire 

como cenizas. 



jueves, 20 de junio de 2024

BUCLE

He viajado al inframundo

y debo decir que es un espacio singular,

lo sé porque lo frecuento a menudo. 

Tantas caras conocidas

que no esperaba encontrar,

me saludan sonrientes

y luego me atacan sin piedad.

diablillos de toda clase 

juegan con mis deseos

convirtiéndolos en trampas

donde atraída por el brillo

de una ilusión no satisfecha

me dejo atrapar

y cuando descubro la verdad

ya es tarde; no puedo escapar

y como en un bucle interminable

todo vuelve a empezar. 




ESTRUCTURA DE UN SUEÑO

Una vez soñé que existías, 

te di forma y nombre,

decoré las estancias minuciosamente

esperando tu llegada.

Limpie hasta los rincones

más recónditos de la casa

para que al llegar, el desorden 

no te encontrase. 

No quise dejar ningún detalle 

al azar; durante años

dediqué cada minuto 

de mi tiempo 

a la planificación 

del hogar deseado

para ti.

Todo debía ser perfecto;

la luz más cálida 

y agradable, los muebles exquisitos,

el entorno más bello;

todo estaba a punto

para tu llegada, tan deseada,

que cualquier otra cosa perdía importancia.

Cerré los ojos ansiosa,

imaginándote

y al abrirlos de nuevo,

ahí estábamos solos

mi sueño y yo. 





domingo, 16 de junio de 2024

REVOLUCIÓN

Como hubiese deseado que la vida

fuera menos turbulenta, un poco más tierna, 

menos complicada, pero con una chispa 

de revolución en su interior.

Como hubiese deseado 

poseer un poder infinito

para abrir y cerrar a mi antojo

las puertas del espacio 

y el tiempo.

Pero soy humana, 

irremediablemente mortal,

diminuta como un guisante

y para colmo de males 

no poseo nada de valor

solo este día 

que pronto se acaba.


jueves, 25 de abril de 2024

TABLERO DE AJEDREZ

Montañas de miseria,

hombres sedientos

bebiendo las lágrimas

derramadas por la muerte

de las aguas. 

Un lecho de deshechos

que nadie quiere

es la cama de sus sueños

y pesadillas.

Al otro lado

vive la opulencia ignorante;

el mundo afortunado,

conforme con la venda

que le cubre los ojos.

Borracho de discursos

bañados de autocomplacencia,

camina cada mañana 

sobre un tablero de ajedrez ,

disfrazado como un peón más

del engranaje 

de la decadencia humana

que parte al mundo en dos. 


sábado, 20 de abril de 2024

HERMANOS DEL VIENTO

Los árboles nos engañan,

las piedras no se hermanan 

con el viento.

Chocan contra su objetivo

como meteoros 

impactando en la luna

y allí permanecen como esfinges

observando el universo.

Las observo desde mi minúsculo rincón

y me pregunto que piensan de mí

esas pequeñas criaturas

y si su próximo objetivo 

soy yo. 



miércoles, 17 de abril de 2024

DOLOR

 Dolor, 

     calor,

fuego en los pétalos.

Dolor, quema la raíz 

de norte a sur

y se propaga como una enfermedad

rápida y furiosa,

teñida de rencor.

Dolor,

    destrucción;

solo quedan cenizas

en la ciudad de las violetas.

El olor de la muerte

cubre los campos

donde una vez

cantaron las flores.


lunes, 18 de marzo de 2024

VELO Y CIELO

Tendidos sobre la cama 

el velo de la noche

nos cubrió

y nuestra desnudez

se dibujó en el cielo

como una constelación.

Fuimos amantes viajeros,

compañeros de las estrellas,

dos cometas en movimiento

chocando entre las sábanas.



 

DESPUÉS DE LA MUERTE

Después de la muerte

estás tú, esperándome 

impaciente

con los labios abiertos.

Cuando cierre los ojos

para siempre

lo haré feliz

sabiendo que mis labios

se encontrarán con los tuyos

en el mundo de los muertos.

martes, 12 de marzo de 2024

IMPREVISIBLE

Cuando todos me hayan llorado

cerrad la puerta, el océano

de lágrimas puede desbordarse

inundando la casa.

No elegí el día perfecto

para el ocaso; los días

imperfectos tienen algo especial:

un recuerdo

siempre presente,

la querencia

por la nostalgia,

errores cometidos

una y otra vez,

la somnolencia

de los días grises.

Todo lo imprevisible

sucede en los días imperfectos,

incluso el último adiós.



domingo, 10 de marzo de 2024

DALIA

Si me regalas una dalia

esta noche, prometo guardarla

hasta el día de mi muerte

y llevarla prendida a mi pecho

al morir la primavera.

En ella están grabadas

las iniciales

de nuestros nombres.

Semillas de amor

que guarda el tiempo

en cada estación.

Muere la dalia

cuando llega el último día,

la última primavera. 


jueves, 7 de marzo de 2024

ZOZOBRA

 El miedo 

se ríe de mí,

me ata los pies

con grilletes de oro.

El miedo 

se mofa de  mis pensamientos;

ahoga mis sueños, los deforma,

los pervierte; es un ladrón 

sin sentimientos.

El miedo

es un animal voraz

en busca de alimento

y si lo sacias

ruge hasta lo más hondo

de tus tripas.

A veces hay que jugar

con los miedos;

yo con mi miedo juego

como quien juega

al veo-veo.

Cuando me canso de jugar

le doy la espalda,

lo ignoro deliberadamente,

y al mirar hacia atrás

compruebo que se ha ido

llevándose esos secretos

que solo él y yo conocemos.


martes, 5 de marzo de 2024

PERSPECTIVAS

Desbloquear la mente

atrapada en laberintos sin salida.

Un profundo desgaste

atropella mis manos

enredando mi visión de la vida.

Quizás he subido al tren equivocado,

la mente a veces 

juega en el lado incorrecto.

Las emociones se disuelven, 

las ilusiones se difuminan

perdiendo su forma original;

debo regresar al origen,

al nacimiento 

de la primera inspiración. 


viernes, 16 de febrero de 2024

MALAS SEMILLAS

He comprado pecados

para usarlos cuando lo crea oportuno;

semillas 

para plantar la duda

y varios sacos de mal

con opción a elegir

entre el exilio y la hambruna.

Soy el señor de la guerra,

siniestro caballero

de elegante presencia,

hermano de la destrucción 

y la miseria.

Camino de la mano

de la desgracia

y la adversidad es mi bandera.

No conozco la compasión.

Soy un mercader del dolor,

un verdugo despiadado

que ejecuta sin piedad

la poca ternura 

que todavía alberga la humanidad. 


jueves, 14 de diciembre de 2023

DESGARROS

Mi vientre

está recubierto de piedras;

piedras que ahogan, 

a veces duelen

y siempre desgarran.

Este desgarro

no acepta remiendos

cosidos en un área

de emergencia;

no busca un alivio

para el dolor

ni suplica

pidiendo una tregua;

solo resiste

imperturbable

y paciente

las embestidas traicioneras

de un cuerpo demente.

jueves, 16 de noviembre de 2023

ASFALTO

Asfalto de hielo

bajo nuestros pies;

vivimos entumecidos

entre los escombros 

de una civilización marchita

que nos ahoga 

en un incesante ruido.

El ruido de la abundancia

y el de la miseria

en ambos lados de la balanza.

Lluvia tóxica

que deja en el aire

un ambiente irrespirable.

El plomo

cae como plumas

sobre las cabezas de los ciudadanos

que deambulan desnudos

con los ojos vendados

por las ciudades adormecidas. 

martes, 14 de noviembre de 2023

PROPULSIÓN HUMANA

La vida es un producto

de consumo rápido

digerida a toda prisa

sin tiempo para saborearla.

Salimos propulsados

del útero materno

como cohetes 

despegando en dirección

hacia un planeta extraño.

Primero somo niños

que juegan despreocupados,

pero la exigencia de la vida artificial 

se nos va dejando clara

y al llegar a adultos 

todos seguimos la secuencia

corriendo como ratones 

en una rueda.

Triunfo-fracaso,

éxito- consumo,

muerte social.

Y sino lo soportamos

borramos nuestro rastro

o morimos infartados. 




lunes, 13 de noviembre de 2023

LA COSTUMBRE

Nuestros ojos

se acostumbran

a la barbarie,

a las balas cruzadas,

al campo de batalla.

Espectadores pasivos

de guerras televisadas

como quien ve un telefilm

en una tarde de domingo.

Normalizamos la tragedia,

se ve muy distinta

desde la comodidad 

de nuestro hogar.

Habitantes

del primer mundo,

depositarios de un sillón 

con vistas al horror

más nauseabundo.

Y allí nos quedamos

con la retina quemada

de tanto mirar

y el corazón encogido

sin poder hacer nada

como espectadores

de un mundo brutal

que se rompe en pedazos. 


FIN

La luz que ilumina las mañanas es la misma para todos,  pero nunca será dos veces igual para nosotros.  Pre-implantes de un futuro sobreactu...