Nunca se ha perdido nada
donde encontramos nuevas batallas
para librar con entusiasmo.
Recuperemos las viejas consignas,
las condenadas al olvido
e inventemos otras nuevas
acordes con los nuevos tiempos
del individuo renacido.
Sanemos las viejas heridas
que todavía sangran
bajo cada continente
y en cada corazón;
en el corazón del viejo, del niño,
del soldado herido y de los pueblos
agraviados bajo el peso de la historia.
En tu sonrisa liviana
veo la felicidad floreciendo.
Eres el día que despunta
tras una noche oscura,
un bálsamo que cura
y apacigua, suave
como las sábanas
de una cama recién hecha.
La tormenta desaparece
cuando tú llegas, se disipa
porque sabe de tu calma
y tu bravura.
Quisiera tenerte siempre
a mi lado, con tu serenidad
y tu gracia iluminando como un faro
mis noches y mis días.
Mortaja caliente,
cuerpo templado.
Agua morna corriendo
sobre las extremidades.
Los párpados clausurados,
el tacto frío de unos labios
sin aliento.
Rígida, sin expresión;
los pies helados
decorados por miles
de crisantemos.
Triste despedida
en un día de invierno.
Cuando todos me hayan llorado
cerrad la puerta, el océano
de lágrimas puede desbordarse
inundando la casa.
No elegí el día perfecto
para el ocaso; los días
imperfectos tienen algo especial:
un recuerdo
siempre presente,
la querencia
por la nostalgia,
errores cometidos
una y otra vez,
la somnolencia
de los días grises.
Todo lo imprevisible
sucede en los días imperfectos,
incluso el último adiós.
Nuestros ojos
se acostumbran
a la barbarie,
a las balas cruzadas,
al campo de batalla.
Espectadores pasivos
de guerras televisadas
como quien ve un telefilm
en una tarde de domingo.
Normalizamos la tragedia,
se ve muy distinta
desde la comodidad
de nuestro hogar.
Habitantes
del primer mundo,
depositarios de un sillón
con vistas al horror
más nauseabundo.
Y allí nos quedamos
con la retina quemada
de tanto mirar
y el corazón encogido
sin poder hacer nada
como espectadores
de un mundo brutal
que se rompe en pedazos.
Sentada en la falda de la ladera
soplando dientes de león
pude ver al sol sonreírme
y como dos viejos amigos
conversamos durante horas.
Recibo llamaradas
que contienen secretos, mensajes
ocultos a través del fuego,
él recibe mis alabanzas
y una ofrenda
para que brille siempre
fecundo y eterno.
El sol no quiere regresar a su hogar,
prefiere charlar conmigo
hasta la medianoche, su brillo
ilumina la madrugada
tiñendo de luz las montañas
que le muestran agradecidas
sus mejores galas blancas.
Yo soy la última moradora,
protectora de la naturaleza,
el sol descansa en mis manos,
vigilantes
de su perturbadora belleza.
Busco un equilibrio
entre mis deseos y la realidad,
que se vuelve frágil e inestable
cuando la intento moldear.
Se me escurre,
no la puedo sujetar
y una vez rotas las riendas
todo se transforma en caos.
En él confluyen la pasión
y la imperiosa necesidad de vivir
fuera de las reglas, de lo encorsetado
y lo correcto.
Nadar a contracorriente,
saltar todos los puentes
sin mirar hacia abajo,
lanzarte contra las olas
empapándote de su fuerza,
amar el caos hasta quedar sin aliento.
Permanecí demasiado tiempo
en el lugar equivocado.
Las dudas,
los miedos
y mis pies
me impedían abandonarlo.
Acabé contaminada
por mis inseguridades,
anclada en el autocastigo
y la dependencia.
Estaba deshecha,
desconectada de mis verdaderos
propósitos,
destruyendo mi voz interior
con actos tiránicos
de feroz represión.
Pisaste la luna
como un forajido.
Blanca fortuna
la de tus pies,
blanca la cara
de la luna.
Su bramido
ahogado en lágrimas
hizo llover blancos
cristales
en los planetas
y los meteoros,
que acudieron
a la llamada
de su reina blanca
como blancos
corsarios espaciales.
Maldito destino,
cobarde imperfecto
que me hieres
con tus actos despiadados.
Despójate de tu careta
y muéstrame tus cartas
para que juguemos
los dos al mismo juego.
No finjas que no perseguías
mis pasos,
pues yo sí corría
detrás de los tuyos.
En las casas palaciegas
de lámparas de araña
tras las inmensas alfombras
y las puertas labradas
se esconden secretos
de un pasado turbio
bañado en la sangre
de los inocentes caídos.
Las paredes maldicen
la sangre derramada
y se hacen eco
de las últimas palabras
de los muertos, como lúgubres
resonancias repetidas
a lo largo de los siglos.
El llanto,
turbio y agitado
suena como eco
en las paredes de la casa
del viejo Pancracio.
Hombre sabio
y desdentado
con sonrisa liviana
y traje de harapos.
Tumbado en la cama
escucha los pasos
atropellados, las balas,
las salpicaduras
de la muerte
que pintan las ventanas,
el quejido de los que caen,
las súplicas
amortiguadas por la bayoneta
y la mente atormentada
del inocente
que encuentra su escondite
bajo la cama.
Creencias desfiguradas
de cuerpos inexistentes,
lánguidos cadáveres
despojados de sus pensamientos.
Renacer del fuego
avivando la llama
que lo consume todo,
las quimeras, las pasiones
y los deseos inconfesables.
Entre las cenizas
arden todavía
los pecados latentes
que pueblan las mentes
de los cuerpos inertes.
