La matriz estalla,
recojamos los pedazos
antes de que el vacío
se extienda
y los engulla.
Las consecuencias
pueden ser terribles;
si no juntamos las piezas
del puzzle para encajarlas
de nuevo; si la matriz
no se cura y sus partes
acaban desintegrándose,
entonces, ¿ Dónde se creará
la vida que tanto deseo?
El miedo
se ríe de mí,
me ata los pies
con grilletes de oro.
El miedo
se mofa de mis pensamientos;
ahoga mis sueños, los deforma,
los pervierte; es un ladrón
sin sentimientos.
El miedo
es un animal voraz
en busca de alimento
y si lo sacias
ruge hasta lo más hondo
de tus tripas.
A veces hay que jugar
con los miedos;
yo con mi miedo juego
como quien juega
al veo-veo.
Cuando me canso de jugar
le doy la espalda,
lo ignoro deliberadamente,
y al mirar hacia atrás
compruebo que se ha ido
llevándose esos secretos
que solo él y yo conocemos.
Tengo un esperpento
en la cara; es un sátiro
gordinflón
que me come los mofletes.
Se cuela en las cuencas
de mis ojos
y los vuelve del revés.
No sé qué hacer con él.
Si le pido que se vaya
hace nudos en mi garganta
y se ancla fuerte a ellos
para no abandonarme;
si le pido que se quede
por mil años lo padeceré.
No sé que hacer con él.
Sus uñas
como pequeñas tenazas
pellizcan mi estómago;
con sus diminutos
y peludos pies
me provoca cosquillas
desternillantes
y estallo en carcajadas
hasta desinflarme
como un globo gigante.
Este esperpento
es una calamidad,
una necesidad
y una parte de mí.
Qué le vamos a hacer,
no puedo vivir sin él.
He comprado pecados
para usarlos cuando lo crea oportuno;
semillas
para plantar la duda
y varios sacos de mal
con opción a elegir
entre el exilio y la hambruna.
Soy el señor de la guerra,
siniestro caballero
de elegante presencia,
hermano de la destrucción
y la miseria.
Camino de la mano
de la desgracia
y la adversidad es mi bandera.
No conozco la compasión.
Soy un mercader del dolor,
un verdugo despiadado
que ejecuta sin piedad
la poca ternura
que todavía alberga la humanidad.
Masas serviles
de seres grotescos
moldeados como barro.
Bailan los títeres
de un lado a otro del escenario
según la canción que les toquen.
Sonámbulos,
hipnotizados por una voz
que les marca el ritmo,
se dirigen como autómatas
hacia la meta definida
guiados por quienes
mueven sus hilos.
Asfalto de hielo
bajo nuestros pies;
vivimos entumecidos
entre los escombros
de una civilización marchita
que nos ahoga
en un incesante ruido.
El ruido de la abundancia
y el de la miseria
en ambos lados de la balanza.
Lluvia tóxica
que deja en el aire
un ambiente irrespirable.
El plomo
cae como plumas
sobre las cabezas de los ciudadanos
que deambulan desnudos
con los ojos vendados
por las ciudades adormecidas.
La vida es un producto
de consumo rápido
digerida a toda prisa
sin tiempo para saborearla.
Salimos propulsados
del útero materno
como cohetes
despegando en dirección
hacia un planeta extraño.
Primero somo niños
que juegan despreocupados,
pero la exigencia de la vida artificial
se nos va dejando clara
y al llegar a adultos
todos seguimos la secuencia
corriendo como ratones
en una rueda.
Triunfo-fracaso,
éxito- consumo,
muerte social.
Y sino lo soportamos
borramos nuestro rastro
o morimos infartados.
La muerte
llegará de todas formas
y en cualquier lugar.
¿ Para qué evadir la vida?
A todos nos espera un final.
Somos pasajeros
con billete de corta duración.
El trayecto es breve
y las posibilidades infinitas
como infinita será la eternidad
al final del día
cuando nuestro aliento
se extinga
y exhalemos
el último sonido.
Todo es sencillo
junto a ti.
Los primeros días
los recordaremos
como los mejores
que hemos vivido.
Experimentaremos
una ilusión desconocida,
una pasión
que nos parecerá
la única,
la mas sentida.
Cuando pasadas las décadas
bailemos prendidos
de otras manos,
añoraremos
ese primer amor
tan real,
volveremos a ser dos adolescentes
aprendiendo a amar.
Nuestros ojos
se acostumbran
a la barbarie,
a las balas cruzadas,
al campo de batalla.
Espectadores pasivos
de guerras televisadas
como quien ve un telefilm
en una tarde de domingo.
Normalizamos la tragedia,
se ve muy distinta
desde la comodidad
de nuestro hogar.
Habitantes
del primer mundo,
depositarios de un sillón
con vistas al horror
más nauseabundo.
Y allí nos quedamos
con la retina quemada
de tanto mirar
y el corazón encogido
sin poder hacer nada
como espectadores
de un mundo brutal
que se rompe en pedazos.
Falleció una mañana de diciembre
con las cejas cubiertas de nieve;
una mano sobre el pecho
vestido de terciopelo
y la otra acaricida
por su carcelero.
Una mira compasiva,
tierna, casi condescendiente
recorrió su rostro severo
como un padre
que observa desde la distancia
la caída de su hijo
y espera con paciencia
que se levante de nuevo.
Cubrió su cuerpo solemne
con una sábana gruesa
para que no sintiera
el frío de la muerte
en sus costillas;
acompañándole
hasta el último suspiro,
sosteniéndole
en la más difícil
de sus partidas.
Su cuerpo rígido
le pareció una escultura cincelada
de autor desconocido;
la palidez de su piel
semejante a una gracia de Rubens
y en sus ojos vacíos
todavía pudo sentir
el dolor del abandono
y el eco
ensordecedor de sus reproches.
Una mañana de diciembre
en la soledad
del mausoleo familiar
se despidió el preso
de su fiel carcelero.
