Nunca se ha perdido nada
donde encontramos nuevas batallas
para librar con entusiasmo.
Recuperemos las viejas consignas,
las condenadas al olvido
e inventemos otras nuevas
acordes con los nuevos tiempos
del individuo renacido.
Sanemos las viejas heridas
que todavía sangran
bajo cada continente
y en cada corazón;
en el corazón del viejo, del niño,
del soldado herido y de los pueblos
agraviados bajo el peso de la historia.
La areola de mi pecho
resplandece y se contrae
sorprendida en su intimidad.
Mirando al frente se estremece
temblando como un flan
recién servido en el plato.
Cambia de color
al sentirse observada
derramando la leche
que brota del pezón
y surca el vientre
hasta encontrar refugio
en el ombligo.
La areola de mi pecho
crece y se agranda
expandiéndose sin límites
como la vida recién creada.
Las casas viejas,
los muebles envejecidos
con olor a cuero
e incienso, todo cubierto
por sábanas de la infancia,
las mismas
con las que jugábamos
a construir cabañas.
Las fotos centenarias
de nuestros ancestros
apiladas en latas de galletas;
la brújula que utilizábamos
en nuestros viajes por el mundo
volando en una caja de cartón
escondida en el fondo de un armario.
Las colecciones de libros
formando torres fortificadas,
las enciclopedias escolares
con dibujos de monigotes
en su interior y las hojas
de olores que intercambiábamos
en el patio del colegio.
Un universo complejo
inundado por la nostalgia,
donde resuena el eco
de viejas batallas libradas
entre muñecas de trapo
y soldados de plástico
con espadas de madera.
Sólo te pido que sujetes
mis manos heladas,
que me cierres los ojos
cuando llegue el momento.
Sólo te pido que cubras
mi cuerpo de flores
y rocíes mis pies
con albahaca y romero
y trences mi cabello
arrojando sobre él
un velo blanco
bordado con esmero.
Sólo te pido
que me des un último beso
y lleves mi cuerpo
a descansar allí donde fui feliz,
rodeada de majestuosos jardines
llenos de luz.
Mortaja caliente,
cuerpo templado.
Agua morna corriendo
sobre las extremidades.
Los párpados clausurados,
el tacto frío de unos labios
sin aliento.
Rígida, sin expresión;
los pies helados
decorados por miles
de crisantemos.
Triste despedida
en un día de invierno.
Silencio. No quiero despertar
y ver el mundo desmoronarse
sobre mi espalda.
Silencio. Lloran entre los escombros
los hombres que han perdido la esperanza.
Silencio. Los oprimidos claman
bajo el pie gigante del opresor.
Silencio. Los muertos aún yacen olvidados
en las cunetas y los caminos.
Silencio, por todos aquellos que alzan sus voces
y son castigados con la tortura
y la infamia
y sus nombres son borrados
de la memoria de los vivos.
Sapo blanco, sapo verde,
saltas, brincas en los charcos
y en los nenúfares te duermes.
Sapo blanco, sapo verde,
nada en tu charca
y juega con los peces
como juegan los niños
en la hierba verde.
Sapo blanco, sapo verde,
sopla las flores de los nenúfares,
convirtiendo el paisaje
en un cuadro de Monet.
Mis manos sangran
cuando la veo tendida
sobre la escarcha.
Sangran y mienten;
mienten aliviadas
por haber dado muerte
a esa sombra mezquina
que a susurros me mataba.
Sangran por deber,
por desmesurada prudencia,
por miedo a ser descubiertas
sintiendo alivio
en vez de pena.
Las casas vacías
no saben llorar.
Mis dientes se queman
aunque el fuego
está apagado.
Aristas. Heridas
sin nombre
en las paredes
del hogar.
Un trozo de papel
caído en desgracia,
se ha roto
y no sabe por qué.
Amarillo
y enfermo de desilusión
camina sin letras
por una ciudad
condenada a vivir sin sueños.
Quizás una letra huérfana,
deseosa de compañía
pueda ser su salvación.
Lupanar de flores.
Una casa con tejado de papel
y ventanas de colores.
Una mujer de cabello blanco
y tez rosada
seca sus enaguas
en el patio de la casa.
Su carne generosa,
recién amada
se vuelve translúcida
con la primera luz de la mañana.
En la puerta
las zuecas de madera
se amontonan en los rincones.
Los pies de tobillos gordinflones
se adentran en la cocina
olfateando el olor del pan
y el murmullo
de la leche recién hervida
se cuela
por el túnel de sus oídos
dando paso a la orquesta
del desayuno.
Una vez soñé que existías,
te di forma y nombre,
decoré las estancias minuciosamente
esperando tu llegada.
Limpie hasta los rincones
más recónditos de la casa
para que al llegar, el desorden
no te encontrase.
No quise dejar ningún detalle
al azar; durante años
dediqué cada minuto
de mi tiempo
a la planificación
del hogar deseado
para ti.
Todo debía ser perfecto;
la luz más cálida
y agradable, los muebles exquisitos,
el entorno más bello;
todo estaba a punto
para tu llegada, tan deseada,
que cualquier otra cosa perdía importancia.
Cerré los ojos ansiosa,
imaginándote
y al abrirlos de nuevo,
ahí estábamos solos
mi sueño y yo.
Eu fun noutra vida un foraxido
con arma de pedra, guerreiro
sen terra, na procura
dun legado descoñecido.
Nacín do ventre dunha meiga
baixo a mirada da lúa chea
nunha noite de conxura.
A miña infancia
discurriu entre o ceo
e a terra, unxido na maxia
das poboadoras primixenias,
sanadoras da alma
e oradoras de lendas.
Pai dos apátridas
que buscan a súa orixe
na terra dos bardos;
rei dos homes sen lei,
teimados e valerosos;
fillos da terra soñada
que levamos a súa pegada
gravada na nosa pel.
A morte pasea
polo xardín;
non vai soa,
o seu séquito predilecto
de finados
acompaña a nosa dona.
Leva unha saia de flores
e un delantal de liño
tan longo
que lle fai cóxegas
nos seus enfeitizados pés.
Co cabelo recollido
lucindo un sombreiro de palla
a morte fermosa
percorre os xardíns
mofándose dos vivos.
Párpados blancos;
corazón de invierno
estremecido por el viento.
Somos semillas
del futuro,
arquitectos
de sueños incumplidos.
Los dioses del crepúsculo
nos dan la espalda,
estamos muertos
y no sabemos nada.
En soledad ardemos;
en soledad nos vamos;
en soledad amamos
a quienes con un velo
se cubren enteros
para no ver nuestros rostros.
Los que amamos
perdemos el rostro,
no nos importa pagar el precio;
ver expuesta nuestra desnudez
ante un enjambre de ojos expectantes
que nos miran con la euforia propia
del amor que comienza;
un amor ardiente,
un amor amante
en la intimidad
de su amada soledad.
Montañas de miseria,
hombres sedientos
bebiendo las lágrimas
derramadas por la muerte
de las aguas.
Un lecho de deshechos
que nadie quiere
es la cama de sus sueños
y pesadillas.
Al otro lado
vive la opulencia ignorante;
el mundo afortunado,
conforme con la venda
que le cubre los ojos.
Borracho de discursos
bañados de autocomplacencia,
camina cada mañana
sobre un tablero de ajedrez ,
disfrazado como un peón más
del engranaje
de la decadencia humana
que parte al mundo en dos.
¿De qué hablan los muertos
sentados en la ladera del río?
Uno habla de la barca
en la que navegó,
"Santa Delfina" se llamaba,
como una novia de su juventud
y se le inflama el alma
al recordar aquel amor.
Los demás asienten
imaginando la suerte
del finado que amó
y fue correspondido.
Los muertos
sentados en la ladera
del río, se ríen de la suerte
de los vivos
que nunca fueron amados
ni se les dio por amar.
Esos muertos amaron,
al menos fueron afortunados.
Los árboles nos engañan,
las piedras no se hermanan
con el viento.
Chocan contra su objetivo
como meteoros
impactando en la luna
y allí permanecen como esfinges
observando el universo.
Las observo desde mi minúsculo rincón
y me pregunto que piensan de mí
esas pequeñas criaturas
y si su próximo objetivo
soy yo.
Dolor,
calor,
fuego en los pétalos.
Dolor, quema la raíz
de norte a sur
y se propaga como una enfermedad
rápida y furiosa,
teñida de rencor.
Dolor,
destrucción;
solo quedan cenizas
en la ciudad de las violetas.
El olor de la muerte
cubre los campos
donde una vez
cantaron las flores.
