Todos los grillos lloran,
lloran al alba
y no saben la razón.
Lágrimas involuntarias,
el equilibrio perdido
entre la confusión
y la locura.
La pena apaga su canto
como el agua extingue
al fuego y su brillo
se desluce transformándose
en un objeto opaco.
¿Cuándo los grillos
de desvanezcan
para siempre
sin dejar rastro,
puedo irme con ellos?
Cuando llegues al final
de la escaleras
no olvides mirar hacia abajo.
No dejes de recordar
los escalones que has subido,
los peldaños rotos,
los descansos
para tomar aliento.
Cuando llegues al final
y observes el camino recorrido
no olvides tus primeros pasos,
los tropiezos, el entusiasmo
del progreso.
Cuando llegues al final
de la escalera
y mires hacia atrás
recuerda que eres
el mejor narrador
de tu propia historia.
Medio herida,
pero aún viva;
cólera en las pupilas.
El desgarro se hace presente;
como duele,
como quema,
como supura la herida.
Las manos no pueden
contener el llanto
descontrolado, la ira,
la tristeza derramada
como vino aguado
de las cuencas
de mis ojos.
La herida es un lago inmenso,
un océano inabarcable
de cicatrices mal cosidas
y aún así permanezco
de pie, medio viva,
medio herida.
¿Porqué nos despojamos
de nuestras caretas?
Mostremos nuestro rostro
al mundo, enseñemos
las cicatrices sin pudor.
Desnudemos nuestros deseos
y secretos frente al espejo,
el gran público nos observa
esperando impaciente
que nos descubramos
frente a él, desgarrados
y con las costuras abiertas.
Una vez abierta
la caja de los truenos
ya no tendremos
donde escondernos,
todos quedaremos expuestos,
nosotros y ellos.
Las casas viejas,
los muebles envejecidos
con olor a cuero
e incienso, todo cubierto
por sábanas de la infancia,
las mismas
con las que jugábamos
a construir cabañas.
Las fotos centenarias
de nuestros ancestros
apiladas en latas de galletas;
la brújula que utilizábamos
en nuestros viajes por el mundo
volando en una caja de cartón
escondida en el fondo de un armario.
Las colecciones de libros
formando torres fortificadas,
las enciclopedias escolares
con dibujos de monigotes
en su interior y las hojas
de olores que intercambiábamos
en el patio del colegio.
Un universo complejo
inundado por la nostalgia,
donde resuena el eco
de viejas batallas libradas
entre muñecas de trapo
y soldados de plástico
con espadas de madera.
Frágil,
envuelta en llamas
así despierta María
cada mañana.
Le pesan los pies,
le sobran los años;
cien veces consumida,
cien veces renacida.
Le pesa la mecha
todavía viva
de una vela
que se apaga
a su pesar
convirtiendo en cicatrices
los años, cien años
habitando un cuerpo
cansado de la costumbre
y los recuerdos
que pesan casi más
que los años.
María se peina las arrugas
frente al espejo
reconociendo un rostro lejano
que le devuelve una sonrisa
limpia, a esa mujer
de cabello blanco
que vive al otro lado.
La cara teñida de espanto
con la sangre del martirizado.
El vencedor aplasta
con sus botas de acero
y sella con cremallera
de hierro la boca del desdichado.
Sus labios inmóviles;
su rostro perturbado;
su cuerpo arrebatado,
profanado por la metralla.
La gloria para el vencedor
cimentada sobre la destrucción
y la condena al ostracismo
de los vencidos.
Disparates locos y esperpentos,
locos disparatados y enardecidos
desde púlpitos y tribunas
lanzando despropósitos
enmascarados de palabras adornadas
pero vacías, adormeciendo
a cuerdos y soñadores,
a desmemoriados y a mentes
de pensamiento crítico,
para cegar y cercenar con palabras
virulentas a todo aquel
que preste sus oídos.
Silencio. No quiero despertar
y ver el mundo desmoronarse
sobre mi espalda.
Silencio. Lloran entre los escombros
los hombres que han perdido la esperanza.
Silencio. Los oprimidos claman
bajo el pie gigante del opresor.
Silencio. Los muertos aún yacen olvidados
en las cunetas y los caminos.
Silencio, por todos aquellos que alzan sus voces
y son castigados con la tortura
y la infamia
y sus nombres son borrados
de la memoria de los vivos.
Amor sin arrojo, carente
de pasiones, ni es amor
ni lo quiero yo.
Yo quiero un amor elevado
que no tema al peligro,
desbordado y vehemente.
Yo quiero un amor
que desate remolinos;
yo quiero un amor
que me arrolle con él
al precipicio de los vencidos
donde descansan en su lecho
de hiedras los inmortales enamorados.
Las orugas no mienten,
rudas escaladoras
se meten entre mis dientes.
Les doy jarabe de aguardiente
entre semana
y un vestido verde limón
para que vengan a verme.
Las orugas no saben bailar,
cuando suena alto el gramófono
se echan a suspirar.
Al llegar la noche tienen frío,
muy comedida las tapo
con una mantita tejida
con un ovillo verde olivo.
Las orugas duermen
en una caja de cerillas,
su sueño liviano
despierta a los ratones
que viven en el armario.
Le canto al niño
que juega en la playa
dibujando barquitos
en la arena mojada.
Las olas del mar
traen su cuna de oro
decorada con conchas
y caballitos de mar
para mecer al niño
en su pecho de sal.
Le canto al niño
una nana al atardecer
mientras el océano
inunda sus castillos
de arena y él travieso
recoge moluscos y piedras.
El niño se viste de algas
y corales
y baila por la playa
mezclándose con las gaviotas
que se asientan en los arenales.
Despídete mi niño del mar,
mañana nos espera
en la orilla de la playa
para volver a jugar
entre cielos azules
y atardeceres dorados.
Montes regados de moras negras;
negras como el alquitrán
y negras como la tierra quemada.
El monte aúlla en el cenit
de su oscuridad, las manadas
huyen espantadas
por los gigantescos monstruos
que escupen furiosos
sus llamaradas
en todas direcciones.
La tierra una vez fecunda,
es hoy un monte maldito,
estéril, donde perecen
sus criaturas, sus hijos;
los hijos del monte
despedazados
por indolentes jaurías humanas.
Montes,
bendición sagrada de la tierra;
proteged a los vuestros
y a vuestras riquezas
de las manos impías
de aquellos que os cubren
de carbón y llanto.
Roza el cielo de mi boca
una cereza que te pertenece.
Cientos de veces
rezo para que la encuentres.
Cientos de veces sueño
imaginando a tu dulce aliento
alcanzar el cenit
cuando se encuentra con el mio,
mientras la cereza reza
para que nuestros labios
encendidos la acaricien.
Estaba solo en la habitación de los espejos azules, esos que tanto miedo le daban cuando era niño, pues en ellos podía ver reflejados a los monstruos de sus pesadillas. En cada nueva visión los monstruos cambiaban de forma e incluso le invitaban a cruzar con ellos al otro lado. Mientras caminaba con la mirada fija en el suelo se percató de la presencia de una sombra que le perseguía sin descanso y se elevaba por encima de él cada vez que alzaba la vista.
Los murmullos y las risas se multiplicaban en el mundo de los espejos y en sus hombros podía sentir el peso de unas manos frías como la escarcha que lo empujaban hacia delante obligándole a enfrentarse a sus demonios interiores. Se sentía atrapado en todos los sentidos, como si unos grilletes le oprimiesen las manos y los pies y una cremallera le cerrase la boca; miró su imagen en el espejo y ésta le devolvió una sonrisa mientras su rostro se deformaba convirtiéndose en una caricatura grotesca. Y entonces lo comprendió todo,- la furia que sentía- pudo experimentar un desgarramiento total y corriendo hacia el espejo atravesó el cristal para no regresar jamás.
