La luz que ilumina las mañanas
es la misma para todos,
pero nunca será dos veces igual
para nosotros.
Pre-implantes de un futuro
sobreactuado sobre el suelo
del parquet.
¿Cuántos saltos nos sobran
para llenar el límite del vacío?
Me dejaría arrancar el corazón
por un último paseo, una caricia
casi extinta, el recuerdo
de un beso.
Todavía hay resquicio para la vida,
sin embargo estad atentos,
la muerte espera, siempre
agazapada
en las esquinas.
Nunca se ha perdido nada
donde encontramos nuevas batallas
para librar con entusiasmo.
Recuperemos las viejas consignas,
las condenadas al olvido
e inventemos otras nuevas
acordes con los nuevos tiempos
del individuo renacido.
Sanemos las viejas heridas
que todavía sangran
bajo cada continente
y en cada corazón;
en el corazón del viejo, del niño,
del soldado herido y de los pueblos
agraviados bajo el peso de la historia.
Ruge el vertiginoso
infierno de las musarañas.
Van corriendo a trote
por las montañas
como ejércitos dispuestos
para la batalla.
Vencen al sátrapa
y al tirano,
al oligarca
y al huraño.
Ruge el puente
estallando en pedazos
y sus restos
llegan como flechas
hasta el corazón
del enemigo.
Rugen las musarañas,
dientes de sable
en su boca torcida
de expresión maliciosa.
Su naturaleza
es la de una víbora,
la guadaña en una mano
y el veneno
en la lengua perniciosa.
El final está cerca
y certeras se aprestan
con sus ballestas
a dar el golpe final.
La tierra mojada
me llega hasta los tobillos;
siento frío, me estremezco;
quisiera gritar pero mi boca
sellada, provista de cremalleras
sin cierre, no permite a los sonidos
derramarse desde mi garganta.
Quizás la tierra desee venganza,
la pisé demasiadas veces
sin quitarme los zapatos.
Ahora que mis pies
lucen su desnudez
soy vulnerable
a su revancha, probablemente
justa y oportuna, porque la tierra
me lo dio todo, todo lo malo,
todo lo bueno
y todo lo suyo; lo absurdo,
lo más esencial, todo
lo que supo darme
y yo le devolví tan poco,
apenas unas migajas
en comparación
con lo que recibí de ella.
Todos los grillos lloran,
lloran al alba
y no saben la razón.
Lágrimas involuntarias,
el equilibrio perdido
entre la confusión
y la locura.
La pena apaga su canto
como el agua extingue
al fuego y su brillo
se desluce transformándose
en un objeto opaco.
¿Cuándo los grillos
de desvanezcan
para siempre
sin dejar rastro,
puedo irme con ellos?
Tormenta de estrellas;
fugaces roces de locura
surcan esta noche
los cielos de oriente.
Germinan las rosas
en el desierto,
rosas rojas
en las arenas
del desierto
de oriente.
¿Quién las ha visto nacer?
El cielo las ilumina
con el brillo de las estrellas;
fugaces roces de locura
riegan esta noche
las rosas rojas
del desierto de oriente.
Medio herida,
pero aún viva;
cólera en las pupilas.
El desgarro se hace presente;
como duele,
como quema,
como supura la herida.
Las manos no pueden
contener el llanto
descontrolado, la ira,
la tristeza derramada
como vino aguado
de las cuencas
de mis ojos.
La herida es un lago inmenso,
un océano inabarcable
de cicatrices mal cosidas
y aún así permanezco
de pie, medio viva,
medio herida.
El tiempo me acecha,
me persigue con insistencia.
Es mi enemigo en las sombras,
un mal que me hostiga
sin piedad, un veneno
vertido en mi boca.
El final de mis sueños
es la imagen
de un reloj de arena,
una carta con sentencia
condenatoria, la ejecución
de mis pasiones, la muerte
de mis ideas.
El tiempo es un confidente
insaciable que espera
cobrar su deuda
con impaciencia,
como espera un niño
sus regalos
el día de navidad.
El tiempo es una daga
atravesada en mi pecho,
los últimos acordes
de una melodía desafinada
sin músico que la toque.
¿Porqué nos despojamos
de nuestras caretas?
Mostremos nuestro rostro
al mundo, enseñemos
las cicatrices sin pudor.
Desnudemos nuestros deseos
y secretos frente al espejo,
el gran público nos observa
esperando impaciente
que nos descubramos
frente a él, desgarrados
y con las costuras abiertas.
Una vez abierta
la caja de los truenos
ya no tendremos
donde escondernos,
todos quedaremos expuestos,
nosotros y ellos.
Las casas viejas,
los muebles envejecidos
con olor a cuero
e incienso, todo cubierto
por sábanas de la infancia,
las mismas
con las que jugábamos
a construir cabañas.
Las fotos centenarias
de nuestros ancestros
apiladas en latas de galletas;
la brújula que utilizábamos
en nuestros viajes por el mundo
volando en una caja de cartón
escondida en el fondo de un armario.
Las colecciones de libros
formando torres fortificadas,
las enciclopedias escolares
con dibujos de monigotes
en su interior y las hojas
de olores que intercambiábamos
en el patio del colegio.
Un universo complejo
inundado por la nostalgia,
donde resuena el eco
de viejas batallas libradas
entre muñecas de trapo
y soldados de plástico
con espadas de madera.
Guarda bajo los sauces de Babilonia
la caja de madera labrada
de nuestra infancia.
Los sauces la custodiarán con celo,
esperando a que vuelvas cada año
a comprobar que sigue allí escondida,
resguardada de la curiosidad ajena,
con nuestros recuerdos a salvo
de manos equivocadas.
Sólo los sauces de Babilonia
conocen el contenido de la caja
que desenterraremos pasadas las décadas,
rememorando en una caricia el primer amor,
el primer beso, los primeros versos
que te entregué plasmados en hojas
con tinta de zumo de limón;
sólo lo sauces contemplarán
el amor que nos unió.
Sólo te pido que sujetes
mis manos heladas,
que me cierres los ojos
cuando llegue el momento.
Sólo te pido que cubras
mi cuerpo de flores
y rocíes mis pies
con albahaca y romero
y trences mi cabello
arrojando sobre él
un velo blanco
bordado con esmero.
Sólo te pido
que me des un último beso
y lleves mi cuerpo
a descansar allí donde fui feliz,
rodeada de majestuosos jardines
llenos de luz.
No llores, no te estremezcas;
ya vienen, se acercan cada vez
más próximos; casi puedo
sentir su aliento.
No palidezcas, no te hundas;
anula a ese ser frágil
que quiere emerger
desde lo más profundo.
No te muestres ante ellos,
no sonrías, permanece inmóvil
y fría, incluso si sientes la espada
de Damocles pendiendo sobre tu cabeza
Tulipanes azules en el paraíso;
los ángeles custodian su exótica belleza.
Los mortales desean entrar
en el cielo solo para observar
la gloria de su presencia.
Tulipanes azules en el paraíso,
milagro puro y divino.
Quisiera alcanzar el edén
y pedir permiso a los arcángeles
para que mis sentidos
queden empapados con su esencia.
Tulipanes azules,
regalo sagrado del paraíso.
Pies de barro
bailando desnudos
desde el centro
de su universo.
Bailan desnudos
y su desnudez
sorprende al mundo.
Desinhibidos,
libres, salvajes;
muestran su intimidad
ante un público
que los observa
con ojos curiosos,
inquisidores, apasionados,
moralistas, críticos
y maravillados
ante su desnudez
libre de prejuicios.
En tu sonrisa liviana
veo la felicidad floreciendo.
Eres el día que despunta
tras una noche oscura,
un bálsamo que cura
y apacigua, suave
como las sábanas
de una cama recién hecha.
La tormenta desaparece
cuando tú llegas, se disipa
porque sabe de tu calma
y tu bravura.
Quisiera tenerte siempre
a mi lado, con tu serenidad
y tu gracia iluminando como un faro
mis noches y mis días.
Disparates locos y esperpentos,
locos disparatados y enardecidos
desde púlpitos y tribunas
lanzando despropósitos
enmascarados de palabras adornadas
pero vacías, adormeciendo
a cuerdos y soñadores,
a desmemoriados y a mentes
de pensamiento crítico,
para cegar y cercenar con palabras
virulentas a todo aquel
que preste sus oídos.
Silencio. No quiero despertar
y ver el mundo desmoronarse
sobre mi espalda.
Silencio. Lloran entre los escombros
los hombres que han perdido la esperanza.
Silencio. Los oprimidos claman
bajo el pie gigante del opresor.
Silencio. Los muertos aún yacen olvidados
en las cunetas y los caminos.
Silencio, por todos aquellos que alzan sus voces
y son castigados con la tortura
y la infamia
y sus nombres son borrados
de la memoria de los vivos.
Las orugas no mienten,
rudas escaladoras
se meten entre mis dientes.
Les doy jarabe de aguardiente
entre semana
y un vestido verde limón
para que vengan a verme.
Las orugas no saben bailar,
cuando suena alto el gramófono
se echan a suspirar.
Al llegar la noche tienen frío,
muy comedida las tapo
con una mantita tejida
con un ovillo verde olivo.
Las orugas duermen
en una caja de cerillas,
su sueño liviano
despierta a los ratones
que viven en el armario.
Fue en septiembre,
como todos los años
las cartas
llegaron con retraso.
El remitente:
un hombre paciente
de barbas alargadas,
blancas y espesas,
manos arrugadas
y un mohín
en la comisura de la boca.
En su mirada
se reflejaban bosques
poblados de castaños;
otoños luminosos
con el traje recién lavado
de los domingos,
esperando al pie
de las escaleras
de la casona vieja
de doña amparo
una carta
del amor añorado
desde la infancia.
Como todos los años
guardó la respuesta
en el bolsillo de su chaqueta
imaginando las palabras tiernas
de un amor cultivado con mimo
en su memoria.
