Nunca se ha perdido nada
donde encontramos nuevas batallas
para librar con entusiasmo.
Recuperemos las viejas consignas,
las condenadas al olvido
e inventemos otras nuevas
acordes con los nuevos tiempos
del individuo renacido.
Sanemos las viejas heridas
que todavía sangran
bajo cada continente
y en cada corazón;
en el corazón del viejo, del niño,
del soldado herido y de los pueblos
agraviados bajo el peso de la historia.
La tierra mojada
me llega hasta los tobillos;
siento frío, me estremezco;
quisiera gritar pero mi boca
sellada, provista de cremalleras
sin cierre, no permite a los sonidos
derramarse desde mi garganta.
Quizás la tierra desee venganza,
la pisé demasiadas veces
sin quitarme los zapatos.
Ahora que mis pies
lucen su desnudez
soy vulnerable
a su revancha, probablemente
justa y oportuna, porque la tierra
me lo dio todo, todo lo malo,
todo lo bueno
y todo lo suyo; lo absurdo,
lo más esencial, todo
lo que supo darme
y yo le devolví tan poco,
apenas unas migajas
en comparación
con lo que recibí de ella.
Todos los grillos lloran,
lloran al alba
y no saben la razón.
Lágrimas involuntarias,
el equilibrio perdido
entre la confusión
y la locura.
La pena apaga su canto
como el agua extingue
al fuego y su brillo
se desluce transformándose
en un objeto opaco.
¿Cuándo los grillos
de desvanezcan
para siempre
sin dejar rastro,
puedo irme con ellos?
Medio herida,
pero aún viva;
cólera en las pupilas.
El desgarro se hace presente;
como duele,
como quema,
como supura la herida.
Las manos no pueden
contener el llanto
descontrolado, la ira,
la tristeza derramada
como vino aguado
de las cuencas
de mis ojos.
La herida es un lago inmenso,
un océano inabarcable
de cicatrices mal cosidas
y aún así permanezco
de pie, medio viva,
medio herida.
El tiempo me acecha,
me persigue con insistencia.
Es mi enemigo en las sombras,
un mal que me hostiga
sin piedad, un veneno
vertido en mi boca.
El final de mis sueños
es la imagen
de un reloj de arena,
una carta con sentencia
condenatoria, la ejecución
de mis pasiones, la muerte
de mis ideas.
El tiempo es un confidente
insaciable que espera
cobrar su deuda
con impaciencia,
como espera un niño
sus regalos
el día de navidad.
El tiempo es una daga
atravesada en mi pecho,
los últimos acordes
de una melodía desafinada
sin músico que la toque.
¿Porqué nos despojamos
de nuestras caretas?
Mostremos nuestro rostro
al mundo, enseñemos
las cicatrices sin pudor.
Desnudemos nuestros deseos
y secretos frente al espejo,
el gran público nos observa
esperando impaciente
que nos descubramos
frente a él, desgarrados
y con las costuras abiertas.
Una vez abierta
la caja de los truenos
ya no tendremos
donde escondernos,
todos quedaremos expuestos,
nosotros y ellos.
Frágil,
envuelta en llamas
así despierta María
cada mañana.
Le pesan los pies,
le sobran los años;
cien veces consumida,
cien veces renacida.
Le pesa la mecha
todavía viva
de una vela
que se apaga
a su pesar
convirtiendo en cicatrices
los años, cien años
habitando un cuerpo
cansado de la costumbre
y los recuerdos
que pesan casi más
que los años.
María se peina las arrugas
frente al espejo
reconociendo un rostro lejano
que le devuelve una sonrisa
limpia, a esa mujer
de cabello blanco
que vive al otro lado.
Guarda bajo los sauces de Babilonia
la caja de madera labrada
de nuestra infancia.
Los sauces la custodiarán con celo,
esperando a que vuelvas cada año
a comprobar que sigue allí escondida,
resguardada de la curiosidad ajena,
con nuestros recuerdos a salvo
de manos equivocadas.
Sólo los sauces de Babilonia
conocen el contenido de la caja
que desenterraremos pasadas las décadas,
rememorando en una caricia el primer amor,
el primer beso, los primeros versos
que te entregué plasmados en hojas
con tinta de zumo de limón;
sólo lo sauces contemplarán
el amor que nos unió.
La cara teñida de espanto
con la sangre del martirizado.
El vencedor aplasta
con sus botas de acero
y sella con cremallera
de hierro la boca del desdichado.
Sus labios inmóviles;
su rostro perturbado;
su cuerpo arrebatado,
profanado por la metralla.
La gloria para el vencedor
cimentada sobre la destrucción
y la condena al ostracismo
de los vencidos.
Pies de barro
bailando desnudos
desde el centro
de su universo.
Bailan desnudos
y su desnudez
sorprende al mundo.
Desinhibidos,
libres, salvajes;
muestran su intimidad
ante un público
que los observa
con ojos curiosos,
inquisidores, apasionados,
moralistas, críticos
y maravillados
ante su desnudez
libre de prejuicios.
En tu sonrisa liviana
veo la felicidad floreciendo.
Eres el día que despunta
tras una noche oscura,
un bálsamo que cura
y apacigua, suave
como las sábanas
de una cama recién hecha.
La tormenta desaparece
cuando tú llegas, se disipa
porque sabe de tu calma
y tu bravura.
Quisiera tenerte siempre
a mi lado, con tu serenidad
y tu gracia iluminando como un faro
mis noches y mis días.
Disparates locos y esperpentos,
locos disparatados y enardecidos
desde púlpitos y tribunas
lanzando despropósitos
enmascarados de palabras adornadas
pero vacías, adormeciendo
a cuerdos y soñadores,
a desmemoriados y a mentes
de pensamiento crítico,
para cegar y cercenar con palabras
virulentas a todo aquel
que preste sus oídos.
Silencio. No quiero despertar
y ver el mundo desmoronarse
sobre mi espalda.
Silencio. Lloran entre los escombros
los hombres que han perdido la esperanza.
Silencio. Los oprimidos claman
bajo el pie gigante del opresor.
Silencio. Los muertos aún yacen olvidados
en las cunetas y los caminos.
Silencio, por todos aquellos que alzan sus voces
y son castigados con la tortura
y la infamia
y sus nombres son borrados
de la memoria de los vivos.
Amor sin arrojo, carente
de pasiones, ni es amor
ni lo quiero yo.
Yo quiero un amor elevado
que no tema al peligro,
desbordado y vehemente.
Yo quiero un amor
que desate remolinos;
yo quiero un amor
que me arrolle con él
al precipicio de los vencidos
donde descansan en su lecho
de hiedras los inmortales enamorados.
Rota, como el jarrón
empujado al suelo
por las manos de un niño.
Construcciones endebles
derrumbándose
bajo miradas inquisidoras,
reprobatorias; corazones
débiles destruidos
bajo capas de hielo.
El coraje lo perdí por azar
y a cambio gané la culpa;
los corazones débiles
por carencia o por desgana
nos hundimos bajo el lodo.
Las orugas no mienten,
rudas escaladoras
se meten entre mis dientes.
Les doy jarabe de aguardiente
entre semana
y un vestido verde limón
para que vengan a verme.
Las orugas no saben bailar,
cuando suena alto el gramófono
se echan a suspirar.
Al llegar la noche tienen frío,
muy comedida las tapo
con una mantita tejida
con un ovillo verde olivo.
Las orugas duermen
en una caja de cerillas,
su sueño liviano
despierta a los ratones
que viven en el armario.
Ella, sucia y helada.
Indómita palabra predecible
frente a los demás.
Ella, bañada en el hollín
del mundo, con la mugre
de su vestido
dibujando caminos
en sus piernas.
Ella, loba parida
en un campo de mayo
con el seno rajado,
brotando de él
la leche derramada.
Ella, brillante
enemiga de sí misma,
traidora a sus principios,
a veces compasiva
y a veces villana.
El sol
dibuja palmeras
sobre el horizonte.
Me tumbo sobre ellas
y ellas mecen mi cuerpo;
alrededor mío
las libélulas
bailan con el sol.
Como quisiera dormir
cientos de años
en un sueño de quimeras
y luces
apaciguada bajo su calor.
En la calle
veo los cuerpos flotantes
de los viandantes.
Tristes, lánguidos,
atenazados por la duda
y el miedo desbocado,
caminan vacíos de sueños
con el corazón arrancado,
hecho harapos
y piedras en los zapatos.
Conectarse con el otro,
empatizar con su dolor,
es un pecado
castigado con el destierro.
Roza el cielo de mi boca
una cereza que te pertenece.
Cientos de veces
rezo para que la encuentres.
Cientos de veces sueño
imaginando a tu dulce aliento
alcanzar el cenit
cuando se encuentra con el mio,
mientras la cereza reza
para que nuestros labios
encendidos la acaricien.
