Bajo la carpa
hablan los huesos
de los desventurados.
Huesos fragmentados,
cada uno con un relato
esperando a ser contado.
Son testigos de la historia,
víctimas de la ocasión
o del infortunio,
compañeros a la fuerza
en una tierra polvorienta.
Bajo la carpa
hablan los huesos,
escuchemos lo que tienen que decir.
Ojos violetas,
no conozco una dicha mayor
que mirarlos embelesado,
atrapado por su fulgor.
Ojos rebosantes de ternura
y enigmático color,
fuente de mi goce
y origen de la creación.
Déjame admirarlos
una última vez,
para recordar siempre
que tu mirada fue en mi vida
renacimiento y devoción.
Maldito destino,
cobarde imperfecto
que me hieres
con tus actos despiadados.
Despójate de tu careta
y muéstrame tus cartas
para que juguemos
los dos al mismo juego.
No finjas que no perseguías
mis pasos,
pues yo sí corría
detrás de los tuyos.
Bajo la sombra de un naranjo
me tumbé una tarde de verano,
con mis chanclas violetas
y mi vestido de los domingos.
Cerré los ojos y agudicé el oído
para sentir el lenguaje de la naturaleza
serpenteando por mis piernas.
Del árbol cayó una naranja madura
para darme de comer,
al exprimirla su zumo corrió como río por mis labios volviendo
anaranjados los volantes de mi vestido
y humedeciendo mis rodillas.
Bajo la sombra del naranjo
aquella cálida tarde me tumbé,
para abrazar la hierba
y dormir sobre ella hasta el atardecer.
Soy anarquía y liberación
sin ataduras ni grilletes
que puedan detener mi energía.
La sangre en mis venas
es alimento imperecedero
y arraiga la pasión de mi espíritu
con fuerza devastadora y animal
sin hallar obstáculos en el camino
que puedan detener este huracán
imperfecto de vida salvaje.
