Disparates locos y esperpentos,
locos disparatados y enardecidos
desde púlpitos y tribunas
lanzando despropósitos
enmascarados de palabras adornadas
pero vacías, adormeciendo
a cuerdos y soñadores,
a desmemoriados y a mentes
de pensamiento crítico,
para cegar y cercenar con palabras
virulentas a todo aquel
que preste sus oídos.
Fue en septiembre,
como todos los años
las cartas
llegaron con retraso.
El remitente:
un hombre paciente
de barbas alargadas,
blancas y espesas,
manos arrugadas
y un mohín
en la comisura de la boca.
En su mirada
se reflejaban bosques
poblados de castaños;
otoños luminosos
con el traje recién lavado
de los domingos,
esperando al pie
de las escaleras
de la casona vieja
de doña amparo
una carta
del amor añorado
desde la infancia.
Como todos los años
guardó la respuesta
en el bolsillo de su chaqueta
imaginando las palabras tiernas
de un amor cultivado con mimo
en su memoria.
Piedras acústicas
de bordes recortados
que entonan los cantos
corales de los ríos desbordados.
Dadme vuestra voz
por un instante, la tomaré prestada,
no la usurparé, no temáis.
Vuestra voz será el impulso
que proyecte la mía
para que vibre con fuerza
y suene allí en lo mas alto.
El sol
dibuja palmeras
sobre el horizonte.
Me tumbo sobre ellas
y ellas mecen mi cuerpo;
alrededor mío
las libélulas
bailan con el sol.
Como quisiera dormir
cientos de años
en un sueño de quimeras
y luces
apaciguada bajo su calor.
Fantasmas de ciudades
en descomposición.
Sociedades en caída libre;
corruptas, alienadas,
con destino hacia el abismo.
Ilusiones rotas en el asfalto,
deshechos de estructuras perecederas
construidas con manos de hierro.
La humanidad perece
entre gigantes de ladrillo.
¿Es posible albergar la esperanza
de un futuro para el individuo,
para ese animal social
que se autodestruye sin remedio?
En la calle
veo los cuerpos flotantes
de los viandantes.
Tristes, lánguidos,
atenazados por la duda
y el miedo desbocado,
caminan vacíos de sueños
con el corazón arrancado,
hecho harapos
y piedras en los zapatos.
Conectarse con el otro,
empatizar con su dolor,
es un pecado
castigado con el destierro.
Montes regados de moras negras;
negras como el alquitrán
y negras como la tierra quemada.
El monte aúlla en el cenit
de su oscuridad, las manadas
huyen espantadas
por los gigantescos monstruos
que escupen furiosos
sus llamaradas
en todas direcciones.
La tierra una vez fecunda,
es hoy un monte maldito,
estéril, donde perecen
sus criaturas, sus hijos;
los hijos del monte
despedazados
por indolentes jaurías humanas.
Montes,
bendición sagrada de la tierra;
proteged a los vuestros
y a vuestras riquezas
de las manos impías
de aquellos que os cubren
de carbón y llanto.
Las casas vacías
no saben llorar.
Mis dientes se queman
aunque el fuego
está apagado.
Aristas. Heridas
sin nombre
en las paredes
del hogar.
Siempre supe
que te encontrabas
fuera de los márgenes.
Desdibujada,
pero grande como un elefante.
Creciendo juntas,
creciendo desiguales;
¿cómo iba yo a saber
donde crecen
los corazones sanos
si el mío se crió
entre espinas y alambres
que arañaban como gatos?
Y sin embargo
encontré el tuyo
y lo tomé para mí,
porque los corazones
de hojalata
se atraen entre ellos.
He viajado al inframundo
y debo decir que es un espacio singular,
lo sé porque lo frecuento a menudo.
Tantas caras conocidas
que no esperaba encontrar,
me saludan sonrientes
y luego me atacan sin piedad.
diablillos de toda clase
juegan con mis deseos
convirtiéndolos en trampas
donde atraída por el brillo
de una ilusión no satisfecha
me dejo atrapar
y cuando descubro la verdad
ya es tarde; no puedo escapar
y como en un bucle interminable
todo vuelve a empezar.
Eu son a verba
da túa nai, a lembranza
dun tempo esquecido,
das rúas molladas
camiño da escola.
Eu son a néboa
que asubia cantigas
na túa fiestra,
o candil dos mortos,
un caderno
ateigado de recordos
durmindo no medio
do chan.
Tengo un esperpento
en la cara; es un sátiro
gordinflón
que me come los mofletes.
Se cuela en las cuencas
de mis ojos
y los vuelve del revés.
No sé qué hacer con él.
Si le pido que se vaya
hace nudos en mi garganta
y se ancla fuerte a ellos
para no abandonarme;
si le pido que se quede
por mil años lo padeceré.
No sé que hacer con él.
Sus uñas
como pequeñas tenazas
pellizcan mi estómago;
con sus diminutos
y peludos pies
me provoca cosquillas
desternillantes
y estallo en carcajadas
hasta desinflarme
como un globo gigante.
Este esperpento
es una calamidad,
una necesidad
y una parte de mí.
Qué le vamos a hacer,
no puedo vivir sin él.
A veces siento ganas
de que estalle tu cabeza
contra el mármol
y se convierta en piedra.
A veces deseo
que una fina línea
de hilo caliente
resquebraje tu cuerpo
dividiendo en dos tus músculos,
tus huesos
y hasta las puntas de tus dedos
y contigo muera el veneno
que fluctúa por tus venas.
Masas serviles
de seres grotescos
moldeados como barro.
Bailan los títeres
de un lado a otro del escenario
según la canción que les toquen.
Sonámbulos,
hipnotizados por una voz
que les marca el ritmo,
se dirigen como autómatas
hacia la meta definida
guiados por quienes
mueven sus hilos.
Mi vientre
está recubierto de piedras;
piedras que ahogan,
a veces duelen
y siempre desgarran.
Este desgarro
no acepta remiendos
cosidos en un área
de emergencia;
no busca un alivio
para el dolor
ni suplica
pidiendo una tregua;
solo resiste
imperturbable
y paciente
las embestidas traicioneras
de un cuerpo demente.
Asfalto de hielo
bajo nuestros pies;
vivimos entumecidos
entre los escombros
de una civilización marchita
que nos ahoga
en un incesante ruido.
El ruido de la abundancia
y el de la miseria
en ambos lados de la balanza.
Lluvia tóxica
que deja en el aire
un ambiente irrespirable.
El plomo
cae como plumas
sobre las cabezas de los ciudadanos
que deambulan desnudos
con los ojos vendados
por las ciudades adormecidas.
La muerte
llegará de todas formas
y en cualquier lugar.
¿ Para qué evadir la vida?
A todos nos espera un final.
Somos pasajeros
con billete de corta duración.
El trayecto es breve
y las posibilidades infinitas
como infinita será la eternidad
al final del día
cuando nuestro aliento
se extinga
y exhalemos
el último sonido.
Nadie te salvará.
Nadie puede salvarte
de ti misma.
Nadie ahuyentará
tus fantasmas
ni disipará tus dudas;
no pelearán con tus monstruos
ni derrotarán
a tus enemigos íntimos.
Solo tú conoces el saldo
que te ha dejado la vida,
las deudas
pagadas a plazos
por cada intento fallido,
las heridas infringidas
en cada caída.
Solo tú sabes el precio
que por cada experiencia
se cobra la vida.
El mirlo
vuela espantado,
su plumaje ha cambiado
ya no es blanco ni negro
se ha teñido
de un rojo encarnado.
No encuentra consuelo
en el nido vacío;
lo han apartado,
no puede volar con los demás;
ya no pertenece a ningún lugar.
Asustado, confundido,
emprende el vuelo en solitario;
quizás mas allá de los bosques
que le han visto nacer
encuentre un nuevo hogar.
Llama a la felicidad,
retenla en una urna de cristal
por si se le ocurre alguna vez escapar.
Admírala
sin llegar a tocarla,
que no se rompa
ni se manche;
no trates de cogerla,
es huidiza, fugaz,
podría escurrirse entre tus dedos
y desvanecerse sin más.
Contempla su brillo,
venérala
pero no trates de comprenderla;
ámala hasta que se extinga
como la llama de una vela.
