Amor sin arrojo, carente
de pasiones, ni es amor
ni lo quiero yo.
Yo quiero un amor elevado
que no tema al peligro,
desbordado y vehemente.
Yo quiero un amor
que desate remolinos;
yo quiero un amor
que me arrolle con él
al precipicio de los vencidos
donde descansan en su lecho
de hiedras los inmortales enamorados.
Un trozo de papel
caído en desgracia,
se ha roto
y no sabe por qué.
Amarillo
y enfermo de desilusión
camina sin letras
por una ciudad
condenada a vivir sin sueños.
Quizás una letra huérfana,
deseosa de compañía
pueda ser su salvación.
A través de tus ojos
la locura me alcanza
para atraparme
en un círculo de fuego.
Todas tus ventanas
están rotas, hechas añicos
por la tormenta, que se prolonga
durante años hasta transformarte
en un animal enloquecido.
La locura vive en ti
y quizás también en mí;
puede que nuestros ojos
ignoren nuestra naturaleza.
Somos dos seres viviendo en el caos,
compañeros exaltados,
entre delirios y miedos.
Los árboles nos engañan,
las piedras no se hermanan
con el viento.
Chocan contra su objetivo
como meteoros
impactando en la luna
y allí permanecen como esfinges
observando el universo.
Las observo desde mi minúsculo rincón
y me pregunto que piensan de mí
esas pequeñas criaturas
y si su próximo objetivo
soy yo.
Tengo un esperpento
en la cara; es un sátiro
gordinflón
que me come los mofletes.
Se cuela en las cuencas
de mis ojos
y los vuelve del revés.
No sé qué hacer con él.
Si le pido que se vaya
hace nudos en mi garganta
y se ancla fuerte a ellos
para no abandonarme;
si le pido que se quede
por mil años lo padeceré.
No sé que hacer con él.
Sus uñas
como pequeñas tenazas
pellizcan mi estómago;
con sus diminutos
y peludos pies
me provoca cosquillas
desternillantes
y estallo en carcajadas
hasta desinflarme
como un globo gigante.
Este esperpento
es una calamidad,
una necesidad
y una parte de mí.
Qué le vamos a hacer,
no puedo vivir sin él.
Desbloquear la mente
atrapada en laberintos sin salida.
Un profundo desgaste
atropella mis manos
enredando mi visión de la vida.
Quizás he subido al tren equivocado,
la mente a veces
juega en el lado incorrecto.
Las emociones se disuelven,
las ilusiones se difuminan
perdiendo su forma original;
debo regresar al origen,
al nacimiento
de la primera inspiración.
Masas serviles
de seres grotescos
moldeados como barro.
Bailan los títeres
de un lado a otro del escenario
según la canción que les toquen.
Sonámbulos,
hipnotizados por una voz
que les marca el ritmo,
se dirigen como autómatas
hacia la meta definida
guiados por quienes
mueven sus hilos.
Mi vientre
está recubierto de piedras;
piedras que ahogan,
a veces duelen
y siempre desgarran.
Este desgarro
no acepta remiendos
cosidos en un área
de emergencia;
no busca un alivio
para el dolor
ni suplica
pidiendo una tregua;
solo resiste
imperturbable
y paciente
las embestidas traicioneras
de un cuerpo demente.
Nuestros ojos
se acostumbran
a la barbarie,
a las balas cruzadas,
al campo de batalla.
Espectadores pasivos
de guerras televisadas
como quien ve un telefilm
en una tarde de domingo.
Normalizamos la tragedia,
se ve muy distinta
desde la comodidad
de nuestro hogar.
Habitantes
del primer mundo,
depositarios de un sillón
con vistas al horror
más nauseabundo.
Y allí nos quedamos
con la retina quemada
de tanto mirar
y el corazón encogido
sin poder hacer nada
como espectadores
de un mundo brutal
que se rompe en pedazos.
Enfoca la lente
en el centro del mundo
buscando el nexo de unión
entre dos pequeños puntos.
Tan diminutos
e insignificantes
se nos ve a lo lejos
que parecemos manchas
salpicadas en un espejo.
Expande el objetivo,
agranda nuestros cuerpos
hasta que la ciudad
en sus últimas luces
nos vea engrandecernos.
Solo una vez,
bajo el dintel de la puerta
me asomé para observar
como caía la luz sobre el salón.
En las horas muertas
la estancia se incendia
bajo el sol de media tarde,
la chimenea aviva el calor,
las paredes se cubren de formas curiosas
y juegos de luces;
me siento en la escalera
esperando que caiga la noche
Y culmine el espectáculo
ardiente y colorido
que toma forma en el salón.
Los peldaños de la escalera
crujen como huesos
que se rompen,
el chasquido interrumpe
el agradable silencio
que habita en la habitación vacía
perturbando el cálido resplandor
del salón cuando muere la tarde.
Bajo la carpa
hablan los huesos
de los desventurados.
Huesos fragmentados,
cada uno con un relato
esperando a ser contado.
Son testigos de la historia,
víctimas de la ocasión
o del infortunio,
compañeros a la fuerza
en una tierra polvorienta.
Bajo la carpa
hablan los huesos,
escuchemos lo que tienen que decir.
A una jaula forjada a fuego
en el averno
me encontré, encadenada
en mitad
del desconcierto y la nada.
Moscas volantes
frente a mi rostro, desfilando
con frenéticos movimientos,
me revelaron planes inquietantes
acerca de mi destierro.
Una túnica de gasa azul
cubrió mi cuerpo
y mis cabellos trenzados
formaron una corona de flores
hecha de lirios y crisantemos.
Mis pies desnudos
colgando de los barrotes
de hierro y el abismo abriéndose
por debajo de ellos.
Las moscas se elevaron sobre la jaula
y sosteniéndola como quien toma una pluma
me hicieron descender hasta la boca
de la lava poniendo sobre mis manos
las llaves prohibidas,
las llaves malditas
que abren puertas
que esconden sórdidos secretos,
infamias que no deben ser desveladas,
turbias escenas de sacrificios
horrendos y malévolos.
Soy la emperatriz del esperpento,
a punto de cruzar la puerta
que me lleva al otro lado, para tomar contacto con lo oscuro,
lo indeseable.
La curiosidad hace brotar mi imaginación,
me atrae como un imán, como las moscas
a la miel.
La llave prohibida me habla, su poder
es inmenso, milenios esperando la mano
que la tome para abrir las puertas secretas,
aquellas que ningún mortal ha pisado
y tendré yo tal privilegio.
Traspasaré la puerta
y sé que no regresaré, permaneceré allí
encantada, atrapada por su influjo,
descubriendo los misterios vedados para el resto
y que solo yo podré conocer, llevándolos conmigo
a través del espacio y el tiempo.
Llévame contigo
donde no recuerden mi nombre,
a un lugar deshabitado
donde pueda perderme
en la espesura
y ser olvidada por todos.
No importa si vamos al desierto,
donde los oasis
serían nuestro paraíso particular,
tal vez puedas llevarme a los confines
del mundo, allí donde el hielo perpetuo
reina sin adversario.
Llévame a cualquier lugar
en el que impere el silencio,
para que pueda despejar mi mente
tan cansada y vencida
de librar batallas estériles.
En las casas palaciegas
de lámparas de araña
tras las inmensas alfombras
y las puertas labradas
se esconden secretos
de un pasado turbio
bañado en la sangre
de los inocentes caídos.
Las paredes maldicen
la sangre derramada
y se hacen eco
de las últimas palabras
de los muertos, como lúgubres
resonancias repetidas
a lo largo de los siglos.
