Nunca se ha perdido nada
donde encontramos nuevas batallas
para librar con entusiasmo.
Recuperemos las viejas consignas,
las condenadas al olvido
e inventemos otras nuevas
acordes con los nuevos tiempos
del individuo renacido.
Sanemos las viejas heridas
que todavía sangran
bajo cada continente
y en cada corazón;
en el corazón del viejo, del niño,
del soldado herido y de los pueblos
agraviados bajo el peso de la historia.
Fue en septiembre,
como todos los años
las cartas
llegaron con retraso.
El remitente:
un hombre paciente
de barbas alargadas,
blancas y espesas,
manos arrugadas
y un mohín
en la comisura de la boca.
En su mirada
se reflejaban bosques
poblados de castaños;
otoños luminosos
con el traje recién lavado
de los domingos,
esperando al pie
de las escaleras
de la casona vieja
de doña amparo
una carta
del amor añorado
desde la infancia.
Como todos los años
guardó la respuesta
en el bolsillo de su chaqueta
imaginando las palabras tiernas
de un amor cultivado con mimo
en su memoria.
El delirio de los exhaustos,
presos de la inercia
y el desengaño, esclavos
del capricho ajeno.
Los emperadores del mundo
gobiernan sus tierras, ambiciosos
soberanos sedientos de tiranía,
nefastos huéspedes en casa
de un pueblo amordazado.
Brota libertad, libera
al condenado de sus cadenas;
devuelveles la tierra, empodera
su palabra y haz prevalecer su triunfo
sobre los opresores del pueblo.
