Nunca se ha perdido nada
donde encontramos nuevas batallas
para librar con entusiasmo.
Recuperemos las viejas consignas,
las condenadas al olvido
e inventemos otras nuevas
acordes con los nuevos tiempos
del individuo renacido.
Sanemos las viejas heridas
que todavía sangran
bajo cada continente
y en cada corazón;
en el corazón del viejo, del niño,
del soldado herido y de los pueblos
agraviados bajo el peso de la historia.
La tierra mojada
me llega hasta los tobillos;
siento frío, me estremezco;
quisiera gritar pero mi boca
sellada, provista de cremalleras
sin cierre, no permite a los sonidos
derramarse desde mi garganta.
Quizás la tierra desee venganza,
la pisé demasiadas veces
sin quitarme los zapatos.
Ahora que mis pies
lucen su desnudez
soy vulnerable
a su revancha, probablemente
justa y oportuna, porque la tierra
me lo dio todo, todo lo malo,
todo lo bueno
y todo lo suyo; lo absurdo,
lo más esencial, todo
lo que supo darme
y yo le devolví tan poco,
apenas unas migajas
en comparación
con lo que recibí de ella.
Este mundo
se rompe en pedazos;
pedazos de miseria,
de llanto, de pueblos
desgarrados y mutilados.
El hombre está maldito;
la humanidad
se ha maldecido
a sí misma,
se ha encerrado
en una ratonera
sin salida.
La guerra
es una partida de ajedrez
con peones desechables,
daños colaterales;
la deshumanización
ha inundado
la conciencia colectiva.
Cuando llegues al final
de la escaleras
no olvides mirar hacia abajo.
No dejes de recordar
los escalones que has subido,
los peldaños rotos,
los descansos
para tomar aliento.
Cuando llegues al final
y observes el camino recorrido
no olvides tus primeros pasos,
los tropiezos, el entusiasmo
del progreso.
Cuando llegues al final
de la escalera
y mires hacia atrás
recuerda que eres
el mejor narrador
de tu propia historia.
Tormenta de estrellas;
fugaces roces de locura
surcan esta noche
los cielos de oriente.
Germinan las rosas
en el desierto,
rosas rojas
en las arenas
del desierto
de oriente.
¿Quién las ha visto nacer?
El cielo las ilumina
con el brillo de las estrellas;
fugaces roces de locura
riegan esta noche
las rosas rojas
del desierto de oriente.
La areola de mi pecho
resplandece y se contrae
sorprendida en su intimidad.
Mirando al frente se estremece
temblando como un flan
recién servido en el plato.
Cambia de color
al sentirse observada
derramando la leche
que brota del pezón
y surca el vientre
hasta encontrar refugio
en el ombligo.
La areola de mi pecho
crece y se agranda
expandiéndose sin límites
como la vida recién creada.
Frágil,
envuelta en llamas
así despierta María
cada mañana.
Le pesan los pies,
le sobran los años;
cien veces consumida,
cien veces renacida.
Le pesa la mecha
todavía viva
de una vela
que se apaga
a su pesar
convirtiendo en cicatrices
los años, cien años
habitando un cuerpo
cansado de la costumbre
y los recuerdos
que pesan casi más
que los años.
María se peina las arrugas
frente al espejo
reconociendo un rostro lejano
que le devuelve una sonrisa
limpia, a esa mujer
de cabello blanco
que vive al otro lado.
La cara teñida de espanto
con la sangre del martirizado.
El vencedor aplasta
con sus botas de acero
y sella con cremallera
de hierro la boca del desdichado.
Sus labios inmóviles;
su rostro perturbado;
su cuerpo arrebatado,
profanado por la metralla.
La gloria para el vencedor
cimentada sobre la destrucción
y la condena al ostracismo
de los vencidos.
No llores, no te estremezcas;
ya vienen, se acercan cada vez
más próximos; casi puedo
sentir su aliento.
No palidezcas, no te hundas;
anula a ese ser frágil
que quiere emerger
desde lo más profundo.
No te muestres ante ellos,
no sonrías, permanece inmóvil
y fría, incluso si sientes la espada
de Damocles pendiendo sobre tu cabeza
Disparates locos y esperpentos,
locos disparatados y enardecidos
desde púlpitos y tribunas
lanzando despropósitos
enmascarados de palabras adornadas
pero vacías, adormeciendo
a cuerdos y soñadores,
a desmemoriados y a mentes
de pensamiento crítico,
para cegar y cercenar con palabras
virulentas a todo aquel
que preste sus oídos.
Mortaja caliente,
cuerpo templado.
Agua morna corriendo
sobre las extremidades.
Los párpados clausurados,
el tacto frío de unos labios
sin aliento.
Rígida, sin expresión;
los pies helados
decorados por miles
de crisantemos.
Triste despedida
en un día de invierno.
Amor sin arrojo, carente
de pasiones, ni es amor
ni lo quiero yo.
Yo quiero un amor elevado
que no tema al peligro,
desbordado y vehemente.
Yo quiero un amor
que desate remolinos;
yo quiero un amor
que me arrolle con él
al precipicio de los vencidos
donde descansan en su lecho
de hiedras los inmortales enamorados.
A veces me preguntan:
¿qué es un espejismo?
Un espejismo somos nosotros;
dos gatos salvajes
en un oasis del desierto;
dos amantes en silencio.
Nuestros cuerpos
frente a frente, desnudas
las manos para amarnos
libremente, como dos animales
nocturnos compartiendo besos
en la oscuridad.
Las orugas no mienten,
rudas escaladoras
se meten entre mis dientes.
Les doy jarabe de aguardiente
entre semana
y un vestido verde limón
para que vengan a verme.
Las orugas no saben bailar,
cuando suena alto el gramófono
se echan a suspirar.
Al llegar la noche tienen frío,
muy comedida las tapo
con una mantita tejida
con un ovillo verde olivo.
Las orugas duermen
en una caja de cerillas,
su sueño liviano
despierta a los ratones
que viven en el armario.
Fue en septiembre,
como todos los años
las cartas
llegaron con retraso.
El remitente:
un hombre paciente
de barbas alargadas,
blancas y espesas,
manos arrugadas
y un mohín
en la comisura de la boca.
En su mirada
se reflejaban bosques
poblados de castaños;
otoños luminosos
con el traje recién lavado
de los domingos,
esperando al pie
de las escaleras
de la casona vieja
de doña amparo
una carta
del amor añorado
desde la infancia.
Como todos los años
guardó la respuesta
en el bolsillo de su chaqueta
imaginando las palabras tiernas
de un amor cultivado con mimo
en su memoria.
El sol
dibuja palmeras
sobre el horizonte.
Me tumbo sobre ellas
y ellas mecen mi cuerpo;
alrededor mío
las libélulas
bailan con el sol.
Como quisiera dormir
cientos de años
en un sueño de quimeras
y luces
apaciguada bajo su calor.
Fantasmas de ciudades
en descomposición.
Sociedades en caída libre;
corruptas, alienadas,
con destino hacia el abismo.
Ilusiones rotas en el asfalto,
deshechos de estructuras perecederas
construidas con manos de hierro.
La humanidad perece
entre gigantes de ladrillo.
¿Es posible albergar la esperanza
de un futuro para el individuo,
para ese animal social
que se autodestruye sin remedio?
Le canto al niño
que juega en la playa
dibujando barquitos
en la arena mojada.
Las olas del mar
traen su cuna de oro
decorada con conchas
y caballitos de mar
para mecer al niño
en su pecho de sal.
Le canto al niño
una nana al atardecer
mientras el océano
inunda sus castillos
de arena y él travieso
recoge moluscos y piedras.
El niño se viste de algas
y corales
y baila por la playa
mezclándose con las gaviotas
que se asientan en los arenales.
Despídete mi niño del mar,
mañana nos espera
en la orilla de la playa
para volver a jugar
entre cielos azules
y atardeceres dorados.
En la calle
veo los cuerpos flotantes
de los viandantes.
Tristes, lánguidos,
atenazados por la duda
y el miedo desbocado,
caminan vacíos de sueños
con el corazón arrancado,
hecho harapos
y piedras en los zapatos.
Conectarse con el otro,
empatizar con su dolor,
es un pecado
castigado con el destierro.
Montes regados de moras negras;
negras como el alquitrán
y negras como la tierra quemada.
El monte aúlla en el cenit
de su oscuridad, las manadas
huyen espantadas
por los gigantescos monstruos
que escupen furiosos
sus llamaradas
en todas direcciones.
La tierra una vez fecunda,
es hoy un monte maldito,
estéril, donde perecen
sus criaturas, sus hijos;
los hijos del monte
despedazados
por indolentes jaurías humanas.
Montes,
bendición sagrada de la tierra;
proteged a los vuestros
y a vuestras riquezas
de las manos impías
de aquellos que os cubren
de carbón y llanto.
