El árbol de la vida
ha perdido sus hojas;
se las han arrancado
una a una con saña,
torturando sus raíces
y arrancando sus ramas.
A sus pies
yacen los cadáveres
de sus hijos,
los doce apóstoles
de la naturaleza.
Su dolor se siente
como cien agujas clavadas,
derramando un llanto
que se torna plegaria
por la sangre de los hijos
ultrajados
a los pies de la madre-árbol.
La bondad esquiva
el camino oscuro
del egoísmo;
es hermana del amor,
amiga de la sonrisa,
amante de las palabras
benditas, de las que dan ternura
y erizan la piel.
La bondad
es una mano cálida
en el hombro,
una caricia,
un beso de consuelo
en la mejilla,
una mirada cómplice
a escondidas.
La bondad
se entrega sin dudarlo;
desinteresada
te da todo lo que pidas
y nada te quita;
es el agua
que colma tus manos
para llenarlas de vida.
Arroja mi cuerpo
en el sendero de los desesperados;
ultraja mi alma
con lágrimas de cebolla;
oscurece mi mente
hecha de pensamientos
de piedras viejas
y ausentes
con los presagios
de tu mente hechicero malévolo.
Antes de la hora final
permite que me bañe en los efluvios
que desprende tu estela
al pasar frente a las puertas
de mis ojos,
inundados de la tormenta
que me causa tu fingida indiferencia.
Sentada en la cama
con las manos cruzadas
cierro los ojos
esperando un nuevo mañana.
Imagino otra vida
en una ciudad lejana
sin prisas, ni ruido,
donde mi mente pueda descansar.
Construyo un muro de contención
que nadie pueda traspasar,
blindo mi vulnerabilidad
ante los intrusos
que llegan del exterior.
Refugiada en mis pensamientos
la realidad parece menos hostil;
mi murmullo interior se apaga
mientras dejo caer mi cuerpo
sobre el colchón
y mis músculos se destensan
como instrumentos mal afinados.
Llama a la felicidad,
retenla en una urna de cristal
por si se le ocurre alguna vez escapar.
Admírala
sin llegar a tocarla,
que no se rompa
ni se manche;
no trates de cogerla,
es huidiza, fugaz,
podría escurrirse entre tus dedos
y desvanecerse sin más.
Contempla su brillo,
venérala
pero no trates de comprenderla;
ámala hasta que se extinga
como la llama de una vela.
Nunca fui amada,
nadie menciona mi nombre en sus recuerdos
ni siquiera un extraño
con el que engendre un hijo.
Nunca fui deseada lo suficiente,
nunca fui suficiente para nadie
ni siquiera para mí misma.
No he sido hermosa,
solo una mujer común, simple,
sin nada especial que me haga diferente.
Ni brillante,
ni demasiado inteligente,
torpe muchas veces, callada también,
defectuosa por momentos,
sin habilidades extraordinarias
ni mucho éxito en lo social.
Sólo he sido una mujer corriente
anclada al deseo de ser amada
aunque solo fuera una vez.
El arte de vivir en circunstancias adversas
con el viento en contra
y las puertas selladas
fue lo que me atrajo hasta aquí.
La tormenta no cesa, nadie quiere abrir;
las ventanas se cierran de golpe,
los pestillos guardan ojos temerosos
que se esconden en la intimidad del hogar;
nadie quiere aventurarse a salir.
Busqué un refugio
cómo quién busca un tesoro perdido
y lo encontré cuando menos lo esperaba,
estableciendo mi humilde morada
bajo unos elegantes soportales.
Y allí me quede a vivir
como el habitante mas insigne
de la ciudad
que no abre sus puertas a nadie.
