Dolor,
calor,
fuego en los pétalos.
Dolor, quema la raíz
de norte a sur
y se propaga como una enfermedad
rápida y furiosa,
teñida de rencor.
Dolor,
destrucción;
solo quedan cenizas
en la ciudad de las violetas.
El olor de la muerte
cubre los campos
donde una vez
cantaron las flores.
Todos quieren un pedazo de ti;
desordenada, te deshaces
como un rompecabezas
y cada uno obtiene
la parte que desea.
Es una locura sentirse desmembrada;
eres un objeto incompleto
que pasa de mano en mano
dañándose en cada viaje
y al soltarte hecha añicos sobre el suelo
descubren que las piezas tenían vida
y que la vida eras tú.
Se secaron todas las lágrimas
vertidas sobre los tejados
de colores.
El cielo
ha dejado de llorar;
el luto
se ha prolongado demasiado
y la calle no volverá
a ser la misma.
Ahora las casas
deben volver a brillar
como antes del diluvio,
cuando el cielo
no vertía su pena
sobre nosotros.
Sentados sobre los tejados
parecemos miniaturas
en una maqueta de juguete,
pero ya es hora de volver
a nuestro tamaño real;
los tejados están secos
y en la calle
la vida vuelve a vibrar.
Tendidos sobre la cama
el velo de la noche
nos cubrió
y nuestra desnudez
se dibujó en el cielo
como una constelación.
Fuimos amantes viajeros,
compañeros de las estrellas,
dos cometas en movimiento
chocando entre las sábanas.
Después de la muerte
estás tú, esperándome
impaciente
con los labios abiertos.
Cuando cierre los ojos
para siempre
lo haré feliz
sabiendo que mis labios
se encontrarán con los tuyos
en el mundo de los muertos.
Un desfiladero de almas
sin nombre ni hogar,
todas se conducen igual.
Un abrevadero de penas
para las reuniones de los martes,
los desterrados
también quieren su lugar.
Unas palabras de consuelo,
algo reconfortante
para calmar la tempestad
del alma
pero también la del cuerpo.
La inquietud
no deja de hacer ruido,
por mucho que trates
de acallarla
traspasa el alma
dejándola desgastada,
forzándola al destierro.
