La muerte
llegará de todas formas
y en cualquier lugar.
¿ Para qué evadir la vida?
A todos nos espera un final.
Somos pasajeros
con billete de corta duración.
El trayecto es breve
y las posibilidades infinitas
como infinita será la eternidad
al final del día
cuando nuestro aliento
se extinga
y exhalemos
el último sonido.
Todo es sencillo
junto a ti.
Los primeros días
los recordaremos
como los mejores
que hemos vivido.
Experimentaremos
una ilusión desconocida,
una pasión
que nos parecerá
la única,
la mas sentida.
Cuando pasadas las décadas
bailemos prendidos
de otras manos,
añoraremos
ese primer amor
tan real,
volveremos a ser dos adolescentes
aprendiendo a amar.
Nuestros ojos
se acostumbran
a la barbarie,
a las balas cruzadas,
al campo de batalla.
Espectadores pasivos
de guerras televisadas
como quien ve un telefilm
en una tarde de domingo.
Normalizamos la tragedia,
se ve muy distinta
desde la comodidad
de nuestro hogar.
Habitantes
del primer mundo,
depositarios de un sillón
con vistas al horror
más nauseabundo.
Y allí nos quedamos
con la retina quemada
de tanto mirar
y el corazón encogido
sin poder hacer nada
como espectadores
de un mundo brutal
que se rompe en pedazos.
Nadie te salvará.
Nadie puede salvarte
de ti misma.
Nadie ahuyentará
tus fantasmas
ni disipará tus dudas;
no pelearán con tus monstruos
ni derrotarán
a tus enemigos íntimos.
Solo tú conoces el saldo
que te ha dejado la vida,
las deudas
pagadas a plazos
por cada intento fallido,
las heridas infringidas
en cada caída.
Solo tú sabes el precio
que por cada experiencia
se cobra la vida.
Falleció una mañana de diciembre
con las cejas cubiertas de nieve;
una mano sobre el pecho
vestido de terciopelo
y la otra acaricida
por su carcelero.
Una mira compasiva,
tierna, casi condescendiente
recorrió su rostro severo
como un padre
que observa desde la distancia
la caída de su hijo
y espera con paciencia
que se levante de nuevo.
Cubrió su cuerpo solemne
con una sábana gruesa
para que no sintiera
el frío de la muerte
en sus costillas;
acompañándole
hasta el último suspiro,
sosteniéndole
en la más difícil
de sus partidas.
Su cuerpo rígido
le pareció una escultura cincelada
de autor desconocido;
la palidez de su piel
semejante a una gracia de Rubens
y en sus ojos vacíos
todavía pudo sentir
el dolor del abandono
y el eco
ensordecedor de sus reproches.
Una mañana de diciembre
en la soledad
del mausoleo familiar
se despidió el preso
de su fiel carcelero.
¿Quién no ha querido un día
transformarse en un ave majestuosa?;
¿Quién no ha deseado la belleza,
lo sublime, la grandeza de las cosas?.
Mi corazón lo desea todo;
todo lo anhela
y espera sentir el éxtasis;
la felicidad elevada a la máxima expresión
que provoca tener en tus manos
el objeto de tu obsesión.
La obsesión por la felicidad intensa
consumida a bocajarro
en un instante tan pequeño
que se observa como un rápido destello;
un potente destello
que consume todo a su paso
como un huracán en plena devastación.
¿Quién no ha querido alguna vez
experimentar el poder de la felicidad?
En el bosque cubierto de nieve
enterré la caja donde guardo mis errores,
mis fracasos más recientes
humedecidos por las lágrimas
que salieron de mis ojos
a cuentagotas
como un grifo mal cerrado
que no deja de gotear.
En el bosque cubierto de nieve
descubrí al lobo de pelaje blanco
aullándole a la media luna
y sus ojos se clavaron en mi ser
porque así lo quiso la fortuna.
Dos animales heridos
viviendo en estado salvaje,
complacidos con la compañía
del otro; cazando juntos
a una presa desafortunada
que ignora su necesario final.
Ambos compartimos alimento
y madriguera acomodada;
reclamamos al invierno
el coste de nuestras penas,
la amargura de nuestras almas
y el ruido de nuestros pensamientos
provocando terremotos
entre los copos de nieve
de este invierno perpetuo.
