Siempre queda un día menos
para llegar al punto de encuentro.
Siempre queda un día menos
para agotar al contrario
y que desista en su empeño.
Siempre queda un día menos
para que el mundo se haga pedazos
entre mis manos.
Siempre queda un día menos
para que estalle el polvorín
en mi frente.
Siempre queda un día menos
para que llegue el final
de estos versos.
La nada. El vacío.
Un agujero
en el estómago.
El arco. Las flechas.
Todo apunta en mi dirección.
Confusión. Realidad alterada.
Pensamientos caóticos
golpean mi cabeza.
Final del trayecto.
Un ente acabado.
Un tren que descarrila
antes de llegar a la estación.
Dame un espacio
mas allá de tus fronteras,
un continente perdido
donde guarecerme,
poniéndome a salvo
de la tormenta emocional
que me provocan
nuestros recuerdos compartidos,
cuando todavía significábamos algo
el uno para el otro.
Ahora somos dos desconocidos
buscando parajes opuestos
y remotos
en los que enterrar las cenizas
de todo lo que un día construimos.
¿ Qué baldosas debo pisar
para que no se hunda el suelo
bajo mis pies?
Si piso en el lugar equivocado,
una masa de agua gigantesca
me arrastrará hasta el fondo
de la tierra, mucho mas allá
del núcleo y sus elementos.
Mis pies,
subyugados por el miedo,
no se atreven a dar pasos en falso,
si lo hacen, caeríamos sin posibilidad
de retorno.
Me mantengo en la línea de meta,
vacilante y prudente,
debatiéndome entre la razón
y el riesgo.
Cien claveles blancos
para la vendedora de miel
del mercado de abastos.
Cien claveles
que adornen su rizado
cabello azabache
con una corona
de pétalos blancos.
Cien claveles
sobre su vientre
y su ombligo ovalado.
Cien claveles
sobre sus pies
como muestra de mi devoción
sin reparos.
La semilla que brota
de tu boca rosada,
la quiere mi boca
como alimento que sacie mi voracidad.
Es una semilla
que nace de ti,
del contorno de tus labios,
de lo más profundo de tu ser.
Es la semilla
bañada en la pasión
y en la tibieza
de tu pecho rosado.
Es la necesidad ferviente
de saborearte entre mis labios.
Migajas de un corazón escorado
al que apenas le quedan latidos que dar.
Un artefacto mal reparado,
con sus válvulas en un estado deplorable,
abandonado y sin esperanzas.
Cosido y remendado cientos de veces
por manos expertas y eficaces,
no existe ya un milagro
que lo pueda reparar.
Pobre corazón desdichado,
herido de muerte, desangrado,
esperando a solas su inminente final.
