Mis manos sangran
cuando la veo tendida
sobre la escarcha.
Sangran y mienten;
mienten aliviadas
por haber dado muerte
a esa sombra mezquina
que a susurros me mataba.
Sangran por deber,
por desmesurada prudencia,
por miedo a ser descubiertas
sintiendo alivio
en vez de pena.
Todos batallamos
con un gigante
en nuestro interior.
No alimentemos
su ego con venganza
ni palabras encendidas.
La compasión
puede aplacar su rabia,
mitigar su miedo
y calmar su corazón
transformándolo
de fiero a manso.
Las batallas silenciosas
que libramos a ciegas
en islas abandonadas,
provocan tormentas
que solo el paso del tiempo
puede apaciguar.
Moja tu falda
en el pantano de los locos,
sumérgete poco a poco
en la espiral de su llamada.
Abre tu carne
como un animal primitivo;
desgarrate desde adentro
hacia afuera
dejando ver al mundo
tus costuras.
Las casas vacías
no saben llorar.
Mis dientes se queman
aunque el fuego
está apagado.
Aristas. Heridas
sin nombre
en las paredes
del hogar.
Un trozo de papel
caído en desgracia,
se ha roto
y no sabe por qué.
Amarillo
y enfermo de desilusión
camina sin letras
por una ciudad
condenada a vivir sin sueños.
Quizás una letra huérfana,
deseosa de compañía
pueda ser su salvación.
Quero atopar a miña antagonista;
o meu corazón
que ruxe coma un lobo de mar
sospeita da súa presenza.
Quero atopala
facendo trasnadas nas feiras;
vixia-la mentres visita
os cruceiros
nas noites de novembro.
Ela baila
fuxindo polos camiños,
xogando coas ramas
e a herba;
eu tamén quero bailar
coma ela
e adorar o seu rostro divino
de muller galega.
Siempre supe
que te encontrabas
fuera de los márgenes.
Desdibujada,
pero grande como un elefante.
Creciendo juntas,
creciendo desiguales;
¿cómo iba yo a saber
donde crecen
los corazones sanos
si el mío se crió
entre espinas y alambres
que arañaban como gatos?
Y sin embargo
encontré el tuyo
y lo tomé para mí,
porque los corazones
de hojalata
se atraen entre ellos.
