" El mundo de Gomoluta"

domingo, 16 de febrero de 2025

TIERRA MOJADA

La tierra mojada

me llega hasta los tobillos;

siento frío, me estremezco;

quisiera gritar pero mi boca

sellada, provista de cremalleras

sin cierre, no permite a los sonidos

derramarse desde mi garganta.

Quizás la tierra desee venganza,

la pisé demasiadas veces

sin quitarme los zapatos.

Ahora que mis pies

lucen su desnudez

soy vulnerable

a su revancha, probablemente

justa y oportuna, porque la tierra

me lo dio todo, todo lo malo,

todo lo bueno

y todo lo suyo; lo absurdo,

lo más esencial, todo

lo que supo darme

y yo le devolví tan poco,

apenas unas migajas

en comparación

con lo que recibí de ella.



sábado, 8 de febrero de 2025

GRILLOS

Todos los grillos lloran,

lloran al alba

y no saben la razón.

Lágrimas involuntarias,

el equilibrio perdido

entre la confusión

y la locura.

La pena apaga su canto

como el agua extingue

al fuego y su brillo

se desluce transformándose

en un objeto opaco.

¿Cuándo los grillos

de desvanezcan

para siempre

sin dejar rastro,

puedo irme con ellos?


CONCIENCIA

Este mundo

se rompe en pedazos;

pedazos de miseria,

de llanto, de pueblos

desgarrados y mutilados.

El hombre está maldito;

la humanidad

se ha maldecido

a sí misma,

se ha encerrado

en una ratonera

sin salida.

La guerra

es una partida de ajedrez

con peones desechables,

daños colaterales;

la deshumanización

ha inundado

la conciencia colectiva.


jueves, 6 de febrero de 2025

ESCALERA

Cuando llegues al final

de la escaleras

no olvides mirar hacia abajo.

No dejes de recordar

los escalones que has subido,

los peldaños rotos,

los descansos

para tomar aliento.

Cuando llegues al final

y observes el camino recorrido

no olvides tus primeros pasos,

los tropiezos, el entusiasmo

del progreso.

Cuando llegues al final

de la escalera

y mires hacia atrás

recuerda que eres

el mejor narrador

de tu propia historia.


ORIENTE

Tormenta de estrellas;

fugaces roces de locura

surcan esta noche

los cielos de oriente.

Germinan las rosas

en el desierto,

rosas rojas

en las arenas

del desierto

de oriente.

¿Quién las ha visto nacer?

El cielo las ilumina

con el brillo de las estrellas;

fugaces roces de locura

riegan esta noche

las rosas rojas

del desierto de oriente.


martes, 4 de febrero de 2025

CÓLERA

Medio herida,

pero aún viva;

cólera en las pupilas.

El desgarro se hace presente;

como duele,

como quema,

como supura la herida.

Las manos no pueden

contener el llanto

descontrolado, la ira,

la tristeza derramada

como vino aguado

de las cuencas

de mis ojos.

La herida es un lago inmenso,

un océano inabarcable

de cicatrices mal cosidas

y aún así permanezco

de pie, medio viva,

medio herida.


TIEMPO

El tiempo me acecha,

me persigue con insistencia.

Es mi enemigo en las sombras,

un mal que me hostiga

sin piedad, un veneno

vertido en mi boca.

El final de mis sueños

es la imagen

de un reloj de arena,

una carta con sentencia

condenatoria, la ejecución

de mis pasiones, la muerte

de mis ideas.

El tiempo es un confidente

insaciable que espera

cobrar su deuda

con impaciencia,

como espera un niño

sus regalos

el día de navidad.

El tiempo es una daga

atravesada en mi pecho,

los últimos acordes

de una melodía desafinada

sin músico que la toque.



FIN

La luz que ilumina las mañanas es la misma para todos,  pero nunca será dos veces igual para nosotros.  Pre-implantes de un futuro sobreactu...