La matriz estalla,
recojamos los pedazos
antes de que el vacío
se extienda
y los engulla.
Las consecuencias
pueden ser terribles;
si no juntamos las piezas
del puzzle para encajarlas
de nuevo; si la matriz
no se cura y sus partes
acaban desintegrándose,
entonces, ¿ Dónde se creará
la vida que tanto deseo?
¿De qué hablan los muertos
sentados en la ladera del río?
Uno habla de la barca
en la que navegó,
"Santa Delfina" se llamaba,
como una novia de su juventud
y se le inflama el alma
al recordar aquel amor.
Los demás asienten
imaginando la suerte
del finado que amó
y fue correspondido.
Los muertos
sentados en la ladera
del río, se ríen de la suerte
de los vivos
que nunca fueron amados
ni se les dio por amar.
Esos muertos amaron,
al menos fueron afortunados.
Los árboles nos engañan,
las piedras no se hermanan
con el viento.
Chocan contra su objetivo
como meteoros
impactando en la luna
y allí permanecen como esfinges
observando el universo.
Las observo desde mi minúsculo rincón
y me pregunto que piensan de mí
esas pequeñas criaturas
y si su próximo objetivo
soy yo.
Sopla la vela con tu cálido aliento
que es mi dulce consuelo.
Las mariposas
que salen de tus labios
como chorros incontrolables,
apagan la llama que se desvanece
entre luces tenues
y danzas corales.
En la oscuridad
mi boca busca la tuya
rogando por una ráfaga de besos
que impacte contra mis labios.
Entre ruegos y besos
nos consumimos
hasta quedar hechos cenizas.
Y de las cenizas
resurgimos como el ave fénix,
alzando el vuelo sin cadenas,
dejando atrás el alambre
y las heridas abiertas.
Sopla la vela cada noche de tu vida
para dejarme una señal
de que sigues ahí;
incluso aquellas noches
en las que mi rostro
no nuble tu pensamiento,
de todas formas sopla la vela
y déjame imaginar por un instante
que sigo durmiendo a tu lado,
muy cerca de ti
y de las mariposas
que nacen de tus labios.
Soplemos la vela una última vez,
mirándonos ansiosos,
devorados por una pequeña llama
anclada a nuestros dóciles cuerpos.
Dolor,
calor,
fuego en los pétalos.
Dolor, quema la raíz
de norte a sur
y se propaga como una enfermedad
rápida y furiosa,
teñida de rencor.
Dolor,
destrucción;
solo quedan cenizas
en la ciudad de las violetas.
El olor de la muerte
cubre los campos
donde una vez
cantaron las flores.
