Todos quieren un pedazo de ti;
desordenada, te deshaces
como un rompecabezas
y cada uno obtiene
la parte que desea.
Es una locura sentirse desmembrada;
eres un objeto incompleto
que pasa de mano en mano
dañándose en cada viaje
y al soltarte hecha añicos sobre el suelo
descubren que las piezas tenían vida
y que la vida eras tú.
Se secaron todas las lágrimas
vertidas sobre los tejados
de colores.
El cielo
ha dejado de llorar;
el luto
se ha prolongado demasiado
y la calle no volverá
a ser la misma.
Ahora las casas
deben volver a brillar
como antes del diluvio,
cuando el cielo
no vertía su pena
sobre nosotros.
Sentados sobre los tejados
parecemos miniaturas
en una maqueta de juguete,
pero ya es hora de volver
a nuestro tamaño real;
los tejados están secos
y en la calle
la vida vuelve a vibrar.
Tendidos sobre la cama
el velo de la noche
nos cubrió
y nuestra desnudez
se dibujó en el cielo
como una constelación.
Fuimos amantes viajeros,
compañeros de las estrellas,
dos cometas en movimiento
chocando entre las sábanas.
Después de la muerte
estás tú, esperándome
impaciente
con los labios abiertos.
Cuando cierre los ojos
para siempre
lo haré feliz
sabiendo que mis labios
se encontrarán con los tuyos
en el mundo de los muertos.
Un desfiladero de almas
sin nombre ni hogar,
todas se conducen igual.
Un abrevadero de penas
para las reuniones de los martes,
los desterrados
también quieren su lugar.
Unas palabras de consuelo,
algo reconfortante
para calmar la tempestad
del alma
pero también la del cuerpo.
La inquietud
no deja de hacer ruido,
por mucho que trates
de acallarla
traspasa el alma
dejándola desgastada,
forzándola al destierro.
Cuando todos me hayan llorado
cerrad la puerta, el océano
de lágrimas puede desbordarse
inundando la casa.
No elegí el día perfecto
para el ocaso; los días
imperfectos tienen algo especial:
un recuerdo
siempre presente,
la querencia
por la nostalgia,
errores cometidos
una y otra vez,
la somnolencia
de los días grises.
Todo lo imprevisible
sucede en los días imperfectos,
incluso el último adiós.
Si me regalas una dalia
esta noche, prometo guardarla
hasta el día de mi muerte
y llevarla prendida a mi pecho
al morir la primavera.
En ella están grabadas
las iniciales
de nuestros nombres.
Semillas de amor
que guarda el tiempo
en cada estación.
Muere la dalia
cuando llega el último día,
la última primavera.
Cuando nos despedimos
estábamos los tres
al borde del abismo.
Mis pensamientos
volaban livianos
como las cometas
de los niños; mis manos
desobedeciendo mis órdenes
buscaban sin descanso
un punto de apoyo.
Descendimos varios metros
donde no se ve el fondo
reconociéndonos en la oscuridad
por el eco de nuestras voces.
El miedo
se ríe de mí,
me ata los pies
con grilletes de oro.
El miedo
se mofa de mis pensamientos;
ahoga mis sueños, los deforma,
los pervierte; es un ladrón
sin sentimientos.
El miedo
es un animal voraz
en busca de alimento
y si lo sacias
ruge hasta lo más hondo
de tus tripas.
A veces hay que jugar
con los miedos;
yo con mi miedo juego
como quien juega
al veo-veo.
Cuando me canso de jugar
le doy la espalda,
lo ignoro deliberadamente,
y al mirar hacia atrás
compruebo que se ha ido
llevándose esos secretos
que solo él y yo conocemos.
Tengo un esperpento
en la cara; es un sátiro
gordinflón
que me come los mofletes.
Se cuela en las cuencas
de mis ojos
y los vuelve del revés.
No sé qué hacer con él.
Si le pido que se vaya
hace nudos en mi garganta
y se ancla fuerte a ellos
para no abandonarme;
si le pido que se quede
por mil años lo padeceré.
No sé que hacer con él.
Sus uñas
como pequeñas tenazas
pellizcan mi estómago;
con sus diminutos
y peludos pies
me provoca cosquillas
desternillantes
y estallo en carcajadas
hasta desinflarme
como un globo gigante.
Este esperpento
es una calamidad,
una necesidad
y una parte de mí.
Qué le vamos a hacer,
no puedo vivir sin él.
Desbloquear la mente
atrapada en laberintos sin salida.
Un profundo desgaste
atropella mis manos
enredando mi visión de la vida.
Quizás he subido al tren equivocado,
la mente a veces
juega en el lado incorrecto.
Las emociones se disuelven,
las ilusiones se difuminan
perdiendo su forma original;
debo regresar al origen,
al nacimiento
de la primera inspiración.
Estaba solo en la habitación de los espejos azules, esos que tanto miedo le daban cuando era niño, pues en ellos podía ver reflejados a los monstruos de sus pesadillas. En cada nueva visión los monstruos cambiaban de forma e incluso le invitaban a cruzar con ellos al otro lado. Mientras caminaba con la mirada fija en el suelo se percató de la presencia de una sombra que le perseguía sin descanso y se elevaba por encima de él cada vez que alzaba la vista.
Los murmullos y las risas se multiplicaban en el mundo de los espejos y en sus hombros podía sentir el peso de unas manos frías como la escarcha que lo empujaban hacia delante obligándole a enfrentarse a sus demonios interiores. Se sentía atrapado en todos los sentidos, como si unos grilletes le oprimiesen las manos y los pies y una cremallera le cerrase la boca; miró su imagen en el espejo y ésta le devolvió una sonrisa mientras su rostro se deformaba convirtiéndose en una caricatura grotesca. Y entonces lo comprendió todo,- la furia que sentía- pudo experimentar un desgarramiento total y corriendo hacia el espejo atravesó el cristal para no regresar jamás.
