La luz que ilumina las mañanas
es la misma para todos,
pero nunca será dos veces igual
para nosotros.
Pre-implantes de un futuro
sobreactuado sobre el suelo
del parquet.
¿Cuántos saltos nos sobran
para llenar el límite del vacío?
Me dejaría arrancar el corazón
por un último paseo, una caricia
casi extinta, el recuerdo
de un beso.
Todavía hay resquicio para la vida,
sin embargo estad atentos,
la muerte espera, siempre
agazapada
en las esquinas.
Nunca se ha perdido nada
donde encontramos nuevas batallas
para librar con entusiasmo.
Recuperemos las viejas consignas,
las condenadas al olvido
e inventemos otras nuevas
acordes con los nuevos tiempos
del individuo renacido.
Sanemos las viejas heridas
que todavía sangran
bajo cada continente
y en cada corazón;
en el corazón del viejo, del niño,
del soldado herido y de los pueblos
agraviados bajo el peso de la historia.
Ruge el vertiginoso
infierno de las musarañas.
Van corriendo a trote
por las montañas
como ejércitos dispuestos
para la batalla.
Vencen al sátrapa
y al tirano,
al oligarca
y al huraño.
Ruge el puente
estallando en pedazos
y sus restos
llegan como flechas
hasta el corazón
del enemigo.
Rugen las musarañas,
dientes de sable
en su boca torcida
de expresión maliciosa.
Su naturaleza
es la de una víbora,
la guadaña en una mano
y el veneno
en la lengua perniciosa.
El final está cerca
y certeras se aprestan
con sus ballestas
a dar el golpe final.
La tierra mojada
me llega hasta los tobillos;
siento frío, me estremezco;
quisiera gritar pero mi boca
sellada, provista de cremalleras
sin cierre, no permite a los sonidos
derramarse desde mi garganta.
Quizás la tierra desee venganza,
la pisé demasiadas veces
sin quitarme los zapatos.
Ahora que mis pies
lucen su desnudez
soy vulnerable
a su revancha, probablemente
justa y oportuna, porque la tierra
me lo dio todo, todo lo malo,
todo lo bueno
y todo lo suyo; lo absurdo,
lo más esencial, todo
lo que supo darme
y yo le devolví tan poco,
apenas unas migajas
en comparación
con lo que recibí de ella.
Todos los grillos lloran,
lloran al alba
y no saben la razón.
Lágrimas involuntarias,
el equilibrio perdido
entre la confusión
y la locura.
La pena apaga su canto
como el agua extingue
al fuego y su brillo
se desluce transformándose
en un objeto opaco.
¿Cuándo los grillos
de desvanezcan
para siempre
sin dejar rastro,
puedo irme con ellos?
Este mundo
se rompe en pedazos;
pedazos de miseria,
de llanto, de pueblos
desgarrados y mutilados.
El hombre está maldito;
la humanidad
se ha maldecido
a sí misma,
se ha encerrado
en una ratonera
sin salida.
La guerra
es una partida de ajedrez
con peones desechables,
daños colaterales;
la deshumanización
ha inundado
la conciencia colectiva.
Cuando llegues al final
de la escaleras
no olvides mirar hacia abajo.
No dejes de recordar
los escalones que has subido,
los peldaños rotos,
los descansos
para tomar aliento.
Cuando llegues al final
y observes el camino recorrido
no olvides tus primeros pasos,
los tropiezos, el entusiasmo
del progreso.
Cuando llegues al final
de la escalera
y mires hacia atrás
recuerda que eres
el mejor narrador
de tu propia historia.
Tormenta de estrellas;
fugaces roces de locura
surcan esta noche
los cielos de oriente.
Germinan las rosas
en el desierto,
rosas rojas
en las arenas
del desierto
de oriente.
¿Quién las ha visto nacer?
El cielo las ilumina
con el brillo de las estrellas;
fugaces roces de locura
riegan esta noche
las rosas rojas
del desierto de oriente.
Medio herida,
pero aún viva;
cólera en las pupilas.
El desgarro se hace presente;
como duele,
como quema,
como supura la herida.
Las manos no pueden
contener el llanto
descontrolado, la ira,
la tristeza derramada
como vino aguado
de las cuencas
de mis ojos.
La herida es un lago inmenso,
un océano inabarcable
de cicatrices mal cosidas
y aún así permanezco
de pie, medio viva,
medio herida.
El tiempo me acecha,
me persigue con insistencia.
Es mi enemigo en las sombras,
un mal que me hostiga
sin piedad, un veneno
vertido en mi boca.
El final de mis sueños
es la imagen
de un reloj de arena,
una carta con sentencia
condenatoria, la ejecución
de mis pasiones, la muerte
de mis ideas.
El tiempo es un confidente
insaciable que espera
cobrar su deuda
con impaciencia,
como espera un niño
sus regalos
el día de navidad.
El tiempo es una daga
atravesada en mi pecho,
los últimos acordes
de una melodía desafinada
sin músico que la toque.
La areola de mi pecho
resplandece y se contrae
sorprendida en su intimidad.
Mirando al frente se estremece
temblando como un flan
recién servido en el plato.
Cambia de color
al sentirse observada
derramando la leche
que brota del pezón
y surca el vientre
hasta encontrar refugio
en el ombligo.
La areola de mi pecho
crece y se agranda
expandiéndose sin límites
como la vida recién creada.
¿Porqué nos despojamos
de nuestras caretas?
Mostremos nuestro rostro
al mundo, enseñemos
las cicatrices sin pudor.
Desnudemos nuestros deseos
y secretos frente al espejo,
el gran público nos observa
esperando impaciente
que nos descubramos
frente a él, desgarrados
y con las costuras abiertas.
Una vez abierta
la caja de los truenos
ya no tendremos
donde escondernos,
todos quedaremos expuestos,
nosotros y ellos.
Las casas viejas,
los muebles envejecidos
con olor a cuero
e incienso, todo cubierto
por sábanas de la infancia,
las mismas
con las que jugábamos
a construir cabañas.
Las fotos centenarias
de nuestros ancestros
apiladas en latas de galletas;
la brújula que utilizábamos
en nuestros viajes por el mundo
volando en una caja de cartón
escondida en el fondo de un armario.
Las colecciones de libros
formando torres fortificadas,
las enciclopedias escolares
con dibujos de monigotes
en su interior y las hojas
de olores que intercambiábamos
en el patio del colegio.
Un universo complejo
inundado por la nostalgia,
donde resuena el eco
de viejas batallas libradas
entre muñecas de trapo
y soldados de plástico
con espadas de madera.
Frágil,
envuelta en llamas
así despierta María
cada mañana.
Le pesan los pies,
le sobran los años;
cien veces consumida,
cien veces renacida.
Le pesa la mecha
todavía viva
de una vela
que se apaga
a su pesar
convirtiendo en cicatrices
los años, cien años
habitando un cuerpo
cansado de la costumbre
y los recuerdos
que pesan casi más
que los años.
María se peina las arrugas
frente al espejo
reconociendo un rostro lejano
que le devuelve una sonrisa
limpia, a esa mujer
de cabello blanco
que vive al otro lado.
