Siempre queda un día menos
para llegar al punto de encuentro.
Siempre queda un día menos
para agotar al contrario
y que desista en su empeño.
Siempre queda un día menos
para que el mundo se haga pedazos
entre mis manos.
Siempre queda un día menos
para que estalle el polvorín
en mi frente.
Siempre queda un día menos
para que llegue el final
de estos versos.
La nada. El vacío.
Un agujero
en el estómago.
El arco. Las flechas.
Todo apunta en mi dirección.
Confusión. Realidad alterada.
Pensamientos caóticos
golpean mi cabeza.
Final del trayecto.
Un ente acabado.
Un tren que descarrila
antes de llegar a la estación.
Dame un espacio
mas allá de tus fronteras,
un continente perdido
donde guarecerme,
poniéndome a salvo
de la tormenta emocional
que me provocan
nuestros recuerdos compartidos,
cuando todavía significábamos algo
el uno para el otro.
Ahora somos dos desconocidos
buscando parajes opuestos
y remotos
en los que enterrar las cenizas
de todo lo que un día construimos.
¿ Qué baldosas debo pisar
para que no se hunda el suelo
bajo mis pies?
Si piso en el lugar equivocado,
una masa de agua gigantesca
me arrastrará hasta el fondo
de la tierra, mucho mas allá
del núcleo y sus elementos.
Mis pies,
subyugados por el miedo,
no se atreven a dar pasos en falso,
si lo hacen, caeríamos sin posibilidad
de retorno.
Me mantengo en la línea de meta,
vacilante y prudente,
debatiéndome entre la razón
y el riesgo.
Cien claveles blancos
para la vendedora de miel
del mercado de abastos.
Cien claveles
que adornen su rizado
cabello azabache
con una corona
de pétalos blancos.
Cien claveles
sobre su vientre
y su ombligo ovalado.
Cien claveles
sobre sus pies
como muestra de mi devoción
sin reparos.
La semilla que brota
de tu boca rosada,
la quiere mi boca
como alimento que sacie mi voracidad.
Es una semilla
que nace de ti,
del contorno de tus labios,
de lo más profundo de tu ser.
Es la semilla
bañada en la pasión
y en la tibieza
de tu pecho rosado.
Es la necesidad ferviente
de saborearte entre mis labios.
Migajas de un corazón escorado
al que apenas le quedan latidos que dar.
Un artefacto mal reparado,
con sus válvulas en un estado deplorable,
abandonado y sin esperanzas.
Cosido y remendado cientos de veces
por manos expertas y eficaces,
no existe ya un milagro
que lo pueda reparar.
Pobre corazón desdichado,
herido de muerte, desangrado,
esperando a solas su inminente final.
La noche se llena de pesadillas,
tan vívidas
que el sueño se vuelve un ciclo
angustioso de imágenes
monstruosas y convulsas.
Cuando creo despertar,
el engaño
se apodera de mí,
todo parece tan real:
la cabeza de Medusa
petrificándome con sus ojos
y esas manos
que me cubren el rostro
hasta sofocarlo.
Lucho y araño la irrealidad
como una gata salvaje
hasta despertarme sobresaltada
en el borde de la cama.
¡Bendita mañana
que me traes de vuelta
a la realidad!
El Párpado morado
cae por última vez
sobre la aurora boreal,
entretejiendo colores
que se mezclan en el cielo.
Unas vigas invisibles
sostienen la estructura celestial
para que no caiga como una losa
sobre la tierra.
Un frágil equilibrio
sostiene la línea divisoria
entre la tierra y el cielo.
Alzo las manos
y elevándome
por encima de las colinas,
trepo por las vigas
que soportan mi peso
sin esfuerzo,
preguntándole a Dios
donde reside la magia
del universo.
Todas las mentes
bailamos desordenadas
cuando amaina el vendaval.
Todas las mentes
estamos hechas del estallido
de las estrellas
cuando acaban su ciclo vital.
Una generación tras otra,
nuestra mente sigue la senda
de las galaxias lejanas
del universo y viaja
a través del espacio
y el tiempo.
Mi mente,
un planeta enano, frío
y a millones de años luz
de cualquier signo de vida,
viaja hacia ningún lugar
esperando su final,
donde un agujero negro
lo aguarda, para engullirlo
en un último acto de piedad.
La noche de mi muerte,
el firmamento no derramará lágrimas
ni las estrellas guardarán duelo
por el alma de una difunta
con destino al purgatorio.
La muerte vendrá a buscarme
vestida de blanco,
y me pedirá con palabras
elocuentes y gentiles maneras
que la acompañe.
La noche de mi muerte
no habrá procesiones ni llantos
presentes en mi sepelio.
Caminaré con la muerte
en silencio, su mano
aferrada a la mía,
traspasando juntas
el último umbral.
No fui la piedra en el fondo del río,
ni el ave que migra buscando un nuevo hogar.
No fui esperanza ni perdón,
ni la razón que esperabas para cambiar.
No fui el martillo clavado en tus dedos,
ni el tornado que arrasó los mercados
y la estatua erigida en tu nombre
en la plaza mayor.
No fui victoria ni fracaso
que minase tus fuerzas.
No fui el pan en tu boca,
ni el arma en tus manos
encañonándome a ciegas en medio de la nada.
No fui recuerdo ni olvido,
ni amor, ni pasión que ocupara tu cama.
No fui aquella que esperabas
contando las horas, sentado
en la escalera del portal.
No fui la imagen
que tenías grabada en las pupilas,
nítida y delineada.
Por más que lo esperé,
para ti no fui nada.
